Iconoclasta, el hombre.

Follar no es una comunión de amor, ni nada de esos romanticismos.
Se folla y los nervios se relajan y templan para otra nueva tanda de desprecios y hartazgos.
El sexo también es un paliativo de las ruinas del amor.

Las nueve horas de la noche pasan más lentas que las quince del día. Aún así prefiero la noche en vela. La oscuridad hace difusa y cuasi mágica la pragmática y aburrida realidad. La hace ingenuamente misteriosa.

 Y el tabaco sabe mejor.

 Y el café.

 Y no hablemos del autocomplaciente dalequetepego a los genitales con la excusa de combatir el insomnio, cosa que nos convierte en estrellas del porno.

 Si es que soy un optimista inquebrantable después de todo.

Actos de suprema cobardía, actos de hipocresía, actos de desesperanza, actos de ignorancia…
Y la lluvia arrastrándolos por las pieles humanas hacia la tierra como un limo infecto.
Algo sórdido que se mueve perezoso hacia las cloacas para hacer infame el mar.

He subido muy arriba, he quedado colgado de algo que no controlo y no he sido feliz. Las alturas son para los insectos y los pájaros; para mí es la ardiente tierra, aunque me joda.

Subir a la noria de observación más alta del mundo me ha convertido en un prisionero de mi miedo. Me ha refirmado en mi naturaleza terrena y pragmática: soy una  bestia de tierra. Mi libertad jamás estará en el cielo.

Luego he vomitado y al acabar de fumar he pisado con fuerza la colilla y la tierra ha temblado.

Si algún dios está en el cielo, que se meta en el culo su divinidad.

El sexo está bien y es más lúdico y divertido cuando hay dinero de por medio. Los que follan pagando tienen una filosofía más rancia y varonil que el cagarro de un toro estreñido.
Es tradición que pasa de padres a hijos.
Las putas contentas, los borrachos sin dinero y las mujeres decentes incómodas.
Anda que no tiene matices la puta vida…