Una nube curiosa se asoma por encima de los verdes hombros de una montaña.
No sabría decir qué piensa.
Yo pienso que es bonita.
Y graciosa.
Le pediría que me lloviera, que tengo calor y la vida me agota un poco; pero temo que se deshaga haciéndose lluvia.
Ahí está preciosa.
Bye, pequeña.
Iconoclasta, el hombre. 