Iconoclasta, el hombre.

Eso no se hace…
No quiero ser la sombra de mí, la que se alarga al atardecer para perderse en la noche.
No quiero ser un reloj de sol que marca la hora del olvido y perder lo que amé, lo que viví, lo que follé.
No quiero ser sombra en la oscuridad porque es pena sobre pena, sobre pena, sobre pena…
La muerte debería ser definitiva.
Eso no se hace, duele infinito.
Otra vez no…

(fragmento de la prosa dramática: Eso no se hace, de Iconoclasta)

Hay momentos del día que pido que todo se acabe, que se agoten las baterías y quede quieto, sin respirar como un muñeco abandonado en un banco mirando al sol con sus ojos plásticos tan abiertos y tan muertos.
Porque creo en el cansancio de los muñecos y las cosas inanimadas. Yo soy.
El vertedero es bueno, el vertedero es descanso.
¿Morimos las cosas? No, solo almacenamos insectos en los huecos. Da igual, no debería sentir, soy el delirio de un objeto que quiso vivir. Esto pasará.
La planta incineradora es buena, es descanso.

Necesito ser demente y escapar, no volver a la realidad. No seguir en el mundo tangible, aborrecible, despreciable. Erróneo.
Ya es tarde para la esquizofrenia. Es una enfermedad de jóvenes y yo soy milenario.
No es bueno besar las patas de las ratas, están sucias. No hay certificado de higiene.
¿Existe el destello de la brillantez? Yo no le visto.
No vale la pena recomponer lo roto, no hay tiempo. Mi pluma luce en el suelo aplastada.
Lo que un día atesoré, se rompe aunque lo cuide; lo rompen otros por envidia, por indolencia.
He rascado el codo porque me duele y hay un feto de araña. Hay arañas mamíferas que tejen telas de mierda en el suelo.
Que se joda la araña de mierda, no necesito un repugnante hermano que eche más mierda a mi piso.
Ocurre pocas veces; pero pasa: la hediondez no consigue arraigar. Aunque da dolor de cabeza evitarla. ¿Quién quiere una cabeza? ¿Era necesario que naciera con el cerebro prisionero entre huesos?
Es un dolor de cabeza irritante, porque no es locura. Es de encierro.
Las cabezas son pequeñas, no tienen espacio y tras el sueño te encuentras ahí dentro.
Otra vez.
¿Los que tienen una gran capacidad craneal son más libres? Yo quiero un cráneo grande aunque sea ridículo el tamaño de mi cerebro. No me importa que al morir lo pesen y se rían. Importa no estar oprimido.
¿Los ciegos se sienten oprimidos? Seguro que no, porque no se pueden imaginar el poco espacio que hay en el mundo.

Pudieran ser flores celebrando que alguien nació en ese mismo punto de la carretera, o se casó, o fue abducido y da gracias a los extraterrestres por aquella maravillosa sonda anal que cambió su vida y su orientación sexual para siempre.

Podría ser.
O podría ser que alguien muriera en ese cruce y otro alguien no pudiera olvidarlo.
Yo digo que son para un muerto. Soy sagaz.
Porque o son de plástico o alguien las cambia cuando se pudren.
Siempre están hermosas y reflejan el color del cielo, les sienta bien la muerte.
¿Y si es un aviso?: «A partir de este punto, el camino es muerte, toma una rosa, te hará falta».
Ya he cruzado ese punto tantas veces, que no sé porque estoy vivo.
O creo estarlo.
Cuando paso a su lado, hago como que no miro, a ver si el fantasma se manifiesta.
Dicen que son tímidos.
Es estúpido… ¿Para qué haría eso un fantasma? Hay sitios mejores donde flotar, yo los busco a pesar de estar pegado a la tierra.
Si fuera un vapor, no estaría ahí mirando las flores de mi muerte.
El fantasma se fue, tengo fe en el buen criterio de los ectoplasmas. No creo que sepa que hay un ramo donde murió.
Ni se acuerda de los vivos que lloran.
Y menos de los que ríen.
Ni de sí mismo.
Memento mori (recuerda que has de morir).
Tiene razón, se me olvida cuando pienso distraído en la muerte.