Iconoclasta, el hombre.

En Telegramas de Iconoclasta.

Que son unas mediocres actrices que con nueve meses de edad participaron en una mala telecomedia (Full House o Padres forzosos).
Se fueron haciendo ricas con apariciones en televisión, entrevistas y negocios de moda.
No interesan a nadie intelectualmente formado pero adornan el muro del feisbuc.
Y como la foto es en blanco y negro y es muy triste, he puesto a otra cumpleañera: Rebeca Linares, una actriz porno, un trozo de carne que siempre da alegría con ese colorido y elegancia que tiene. No es tan guapa como las Olsen, pero como sucia no la pueden ganar.
También cumple años Malcolm McDowell, el actor protagonista de La naranja mecánica; pero es feo y viejo. Nada que ver con las gemelas o la guarra.

Lo bueno de las mentiras, es que colocándolas bien se puede hacer un muro homogéneo que te dé un millón de puntos al evaporarse en el display.
Hasta que sube de dificultad el puto juego.
Entonces empiezan a descender cuadrados que no hay forma de encajar entre tantas eles y filas largas, son las verdades que como todo el mundo sabe, tienen la forma de un cuadrado. Justo lo necesario para tocar los cojones y que no encajen entre las mentiras. Y da igual que las gires, como las muy putas son tan gordas, voluminosas, regulares (lados iguales) y poco estilizadas; no hay forma de despejar el display. Y se amontonan las muy guarras dejando espacios vacíos entre las mentiras que son finas y en forma de ele hasta el límite superior del display.
Entonces el muro se llena de cuadrados, eles y rectángulos verdaderos que se intercalan entre espacios vacíos que te hacen perder el juego.
Y los dedos cansados como si hubieran hecho una paja a una mujer frígida durante horas.
Por alguna razón de mierda, la verdad jamás encaja entre las mentiras y las decepciones, aunque baje en forma de cagarro y la gires mil veces.
Odio el puto tetrix cuando salen los putos ladrillos de la verdad. Con toda mi alma.
Es irritante.
El candy no, al tener golosinas, es psicológicamente menos jodiente y de vez en cuando te dice: «Divain» que mola mazo. O un «suit» que tampoco está mal.
Ojalá se me caigan los dedos de la mano antes que volver a jugar al cochino tetrix.
Lo voy a desinstalar ya mismo, coño.

Con estos ojos, mi gesto amable, mi belleza varonil (qué cabrón soy que cuanto más viejo, más guapo), mi barba blanca y el bigote rubio. Mi corte de pelo…
Tan hombre y tan erótico.
¿Y con este cuerpo y cara que me ha sido otorgado: por qué soy tan hijo puta?
Es que me parto el rabo de risa…

La pérdida de la exclusividad en los amantes causa un follar esporádico, aleatorio, ocasional, tardío y con desgana. Es una cópula funcional para distraer el hastío de un fin de semana juntos.
Esto se puede considerar normal, entra dentro de una relación mujer-hombre.
Lo que me sigue pareciendo alienante es que puedan vivir meses y años así antes de separarse para encontrarse con el verdadero amor de su vida (que se convertirá en pura mediocridad en cuanto se hayan comido el sexo un par de veces).
Parece mentira que humanos ya desarrollados y con hijos, puedan ser tan subnormales.
El amor y su resultado en unión es solo una calentura temporal y un mal acuerdo económico donde todos pierden dinero.
Podría ser peor, podrían no follar nunca, ni siquiera esporádicamente. Y lo peor de todo: que los lunes fueran festivos.
Buen sexo, si podéis.
Con esto quería decir ingeniosamente que los lunes son una mierda.