Iconoclasta, el hombre.

Las legiones de seres humanos moviéndose de la misma forma cada día, es una pesadilla cada noche repetida. Solo que no existe forma alguna de despertar y evadirse.
No hay forma posible, de evitar que las cosas ocurran según ese ejército de seres que actúan bajo las órdenes de una abeja reina. El mundo se mueve con ellos, los que no piensan, por alguna cósmica inercia.
Me cago en la democracia y las cochinas mayorías.

Hay vertederos de todo tipo, y lo más sosos y aburridos son los de amores caídos.

Son restos sin olor, sin sustancia. Gelatinas sin sabor, olor o color.

Ni siquiera huelen a podrido aunque lleven años ahí tirados.

Los amores caídos no provocan ni el más mínimo dolor, solo una indiferencia transparente como el aire.

Algo de vergüenza a lo sumo.

Se les ofrenda risas y burlas, un justo pago a una vanidad desmedida. A una frívola metafísica.

Dan ganas de bostezar.

Es maravillosa y apasionante esta rama de la física.
Es alucinante la fascinante viscosidad, la elasticidad, la cálida humedad, el olor fuerte de macho territorial que anuncia la cópula, la inteligencia instintiva del hilo de humor sexual que se desprende del glande dulcemente para pegarse a su clítoris desflorado, arrastrándome obscenamente a su coño. Tirando de mí, haciéndome bestia.
Aunque fuera ciego, no me perdería.
Nadie escribe de la baba que nos conduce a la lujuria y se pega en las piernas al caminar desnudo.
La dinámica de fluidos se olvidó en algún momento del mejor fluido, del más importante. Más que el agua.

No le debo nada a nadie, todo lo que no he ganado ha sido sin ayuda.
Mis padres muy buena gente, los quiero mucho y bla, bla, bla… Todo eso que se dice; pero tampoco les debo nada.
Hasta mi enfermedad ha sido desarrollada celosamente por mí.
No ha habido ayuda jamás, ni la he pedido. Soy mi propia ONG.
Así que me suda la polla el hambre y la fatiga de la humanidad. Ya tengo bastante con mis miserias.
No debería pagar impuestos por la nada que tengo.
Que los jodan a todos.
Eso sí, tengo muchas colillas, cuando las encuentren curioseando en las bolsas de basura, que hagan lo que les dé la gana con ellas. Total… Están quemadas como yo.
Soy lo que rima con joya de gracioso que soy.
Bendiciones de mierda.

La nostalgia es un veneno triste que no deseo, no necesito. No quiero oír canciones y luchar contra la pena, contra recuerdos que no volverán. No quiero ver fotografías que reviven a los muertos a pesar de estarlo.
Muertos…
Los recuerdos son cadáveres y sirenas que llevan directamente al Mar de las Penas, me hacen navegar bordeando el Arrecife de las Imposibilidades.
No quiero eso.
Entiendo la necesidad de Ulises por unas cadenas, por muy bellos que sean los cadáveres.
Hay un riesgo de no volver, de acabar en recuerdo.
Los cadáveres no deberían inmiscuirse en la vida, tuvieron su tiempo. Y sin embargo, parece que la vanidad no muere, ni el egoísmo. Ni la avaricia de querer más usurpando un lugar que no les corresponde.
Parece ser que nada ni nadie cambia con la muerte, es decepcionante.