Iconoclasta, el hombre.

Alguien, algunos tarados piensan que la sociedad se ha de ir mejorando poco a poco; pero esa lentitud es un continuo goteo de muertes que han esperado demasiado tiempo.
Y así, cada generación nace con la esperanza de que alguien haga leyes justas que hagan más digna la vida en manada.
Lo único que avanza velozmente para las generaciones actuales y las que han de nacer, es la represión, el fraude hacia su trabajo y la injusticia.
Es perfectamente razonable e incluso esperanzador la aparición de asesinos psicópatas.
Eso nos da a recordar que el hombre no siempre fue la bestia rumiante que es hoy día.
Y que la injusticia, a falta de medios, se paga con sangre.
Al fin y al cabo siempre fue así hasta que se creó el primer pacto social que redactó algún cobarde que no fue devorado a tiempo por un oso o un león.

En algún momento, en algún sueño, en alguna paranoia, creí que Dios estaba en tu coño. Tal vez sea esa una de las razones por las que te adoro.
Y es la única razón por la que deslizo mi mano temblorosa de devoción por la piel íntima de tus muslos separados. Tan cerca de Dios.
Acariciar a Dios…
Tal vez nunca fui tan ateo como pensaba.
Tan solo soy un blasfemo pecador que tiene la osadía de lamer a Dios.

Y he sentido la urgente necesidad de que me cortaran el cabello. No sé… Tal vez quería que el agua cayera lo más cerca posible del cerebro, que incluso entrara y limpiara las obscenas imágenes de sexo y violencia, de sueños perversos.
Sueños viejos como el cerebro reptil y primigenio que es el núcleo profundo del pensamiento.
O tal vez se trate de innombrables deseos, de penetraciones violentas, de violaciones del alma. De la sangre ajena en mis manos. A veces ocurre que el depredador con un cuchillo rasga el velo del pudor, la bondad y la serenidad.
Sangra la lógica y la cordura es un rimero de intestinos aún calientes a mis pies.
Un guerrero sin guerra, aburrido frente a su propio pensamiento mientras la lluvia cae y dan ganas de salir a rugir a la tormenta.
Tal vez, lo haga. Tal vez salga con el rabo duro y la adrenalina dilatando las venas del cuerpo.
Que el agua y el viento amansen al animal que mira directamente mi pensamiento con una sangre fría que asusta en su metódico querer ser, querer existir.
Mojar la piel y el alma y bramar.
Hay serias carencias, peligrosas…

La mentira no es ausencia de verdad, la mentira es la agónica y candorosa reafirmación de la verdad.
Porque a menos que el intelecto falle hasta límites insospechados, la mentira no engaña a nadie, solo confunde, retrasa ligeramente la comprensión.
La mentira existe para sobrellevar el fracaso y la frustración, para justificar todas esas miserias.
No deja de ser cobardía y nada de lo que sentirse orgullosos. Aunque es comprensible la cobardía del gusano, puesto que la fortaleza mental, la imaginación y el ingenio es solo cosa de unos pocas y extrañas mujeres y hombres que no acaban de adaptarse al entorno donde los abandonaron a pesar de que algunos han agotado ya las tres cuartas partes de su vida.