Iconoclasta, el hombre.

Hay un bulto alojado en mi cerebro, en lo más profundo. Pequeño y duro como una perla.
Y eso me hace sentir como una maldita ostra parasitada y segrego nácar irritante y venenoso.
Cuanto más sé de la humanidad, más grande se hace la perla, como si se formara con asco y desprecio.
Hay gente (cerdos de dos patas) que justifica a los asesinos porque matan alborotadores. Y resulta que esos alborotadores, son padres de hijos torturados y quemados.
Me cago en Dios. Que grande y repugnante se hace la perla en mi cerebro…
Me cago en Dios y en un México en el que los idiotas le comen la verga a sus propios asesinos, hasta en la intimidad de su cobarde e ignorante pensamiento servil. Igual que en su tiempo, otros cerdos amaron a Franco en la España de mierda.
El fascismo es igual en todas las épocas y debería morir mucha más gente de la que matan los asesinos del poder y el poder mismo.
Tengo una puta perla en el cerebro que no tiene más valor que un excremento de perro.
No hay suficientes días para celebrar a los muertos, ni mueren los que debieran. La vida es una mierda y al final, no hay nada.
Maldita perla inoperable… Estará toda la puta vida conmigo.

Las quimeras son parte de la conciencia y los sueños se encargan de poner las cosas en su sitio y mostrar la fealdad y la decadencia de todo lo que no hemos cumplido o nos ha decepcionado.
Las densas imágenes a las que somos sometidos al dormir, en modo alguno llegan a ser buenos sueños. Son incomprensibles, absurdos…
Interesantes e hipnóticos los hijos de puta, porque me maravillo ante la miseria que mi subconsciente esconde.
Es mejor estar despierto para soñar lo que queremos y no lo que el subconsciente sabe y nos muestra cuando dormimos.
Una vez estamos despiertos, transformamos la decadencia de los sueños-pesadillas en imágenes de optimismo y felicidad en un ejercicio, para no variar, de cobardía y mediocridad.
Porque… ¿Quién desea verse a sí mismo como es en realidad?
Y así mentimos al mundo y a nosotros mismos, en otro acto más de estupidez.
En un ejercicio de cobardía, escribo sobre la mentira e idealizo la mierda para ocultar la decepcionante realidad de lo que sueño. No soy diferente a los vulgares, solo tengo algo de habilidad y mala leche con la palabra y conmigo mismo.
Prefiero ser malo que tonto.
El ridículo pesa, y los sueños lo hacen aún más insoportable.
Hoy no tengo sueño, no estoy de humor para eso.