No sé como ha ocurrido, escribía de ti y he visto el corte en la piel y he chupado la sangre.
Escribía las ganas que tengo de confesarte al oído lo que te amo, que el tiempo es un tren arrollador y mi pie se ha quedado aprisionado en el raíl por donde circulas con total y absoluta belleza a mil millones de latidos por hora.
Y se ha abierto la piel…
La pluma no corta y no usaba instrumentos cortantes.
Solo puedo concluir que amarte abre mis carnes, literalmente.
Te llamaré para contarte esta confidencia y me sonrías, quiero sangrar si es necesario para oír como ríes, mi bella.
Me desangraría feliz oyéndote sonreír.
Los estigmas del amor son inescrutables e incontrolables.
Dime otra vez que me quieres, que sonríes todo el día cuando me oyes, hazme hombre.
Hazme sangrar, no te preocupe eso, tengo abundancia de sangre, mi amor.
Iconoclasta
Iconoclasta, el hombre. 