Iconoclasta, el hombre.

Se abren explotando de color y vida cuando el invierno se muere. Y apenas entra la primavera se marchitan.
Qué valientes las pequeñas flores que no lloran por una corta vida.
Qué fuerte es la belleza que revienta de matices cromáticos y táctiles; y se extingue sin un gemido. Como si morir tras nacer no fuera triste, no doliera.
Y observo mi reflejo en la luna de un coche y concluyo que los seres feos y tullidos vivimos demasiado tiempo con nuestra condena. Con nuestro castigo por nada.
Tal vez existo para que las cosas bellas tengan importancia a través de mi podredumbre.
Bueno, no puedo hacer nada por remediarlo. Es tarde para ello si alguna vez fue posible.
Enciendo un cigarrillo y me despido de ellas: Hermosa vida, pequeñas. Lo hacéis bien.

El jalón de una vía muerta hace la función de cadáver y lápida.
Es fascinante el tratamiento que la naturaleza da a las cosas muertas.
Las convierte en símbolo y les otorga una vida que no tuvieron.
Y esa vida imposible desata melancolías irrazonables que me hacen pensar en lo que pudo ocurrir en el Km. 112; tal vez sea mi final de trayecto en un horario que desconozco.
La naturaleza es una buena atrezzista.