Nada es perfecto, ni siquiera la enfermedad.
En una pata podrida lo lógico sería que también los nervios estuvieran llenos de gusanos.
No es así y el dolor va al cerebro pasando previamente por los cojones.
Menuda novedad…
A veces lo podrido se cae, y con ello todos esos putos nervios vivos.
Eso espero; pero parece que no se desprende nunca, que no hay consuelo.
Es mejor ponerse en movimiento e irse, huir de los lugares ya monótonos y sin esperanza para conocer otros diferentes y distraer este dolor chirriante de una rodilla infecta.
Pero creo que el error es la pierna, y ya me he cansado de llevar esta mierda colgando de mí.
Un hachazo y que el miembro fantasma haga de las suyas: doler de la nada; pero lo hará sin corrupciones. Es un desahogo, es bueno.
Aunque sigue sin ser perfecto.
Es que no me gusta el dolor, soy alérgico.
A mí me gusta que me la chupen.
Y a pesar de todo, aprieto el cinturón hasta que pienso que no puede circular más sangre por ahí.
Muerto el perro se acabó la rabia.
Y la morfina es una diosa que me acaricia los huevos para acabar masajeando mi glande.
Porque los nervios que recorren un cáncer y una carne tumefacta lo pudren todo: el pensamiento, el semen y el amor si alguna vez lo hubo.
El dolor te hace cobarde e insoportable a ojos de cualquiera. E incómodo, porque una pierna negra es una avance de la muerte, de lo corrupto, de lo finito.
Está tan negra como el amor…
Bueno, el amor no duele cuando se pudre, ya tengo bastante con la pierna.
Y si he de ser sincero, a estas alturas del dolor, me importa una mierda el amor.
Las mentiras siempre han sido una constante, para la esperanza de la pata podrida, para el amor y el cariño. Pero se está bien entre ellas, lo malo son las verdades que no es necesario conocer si no aportan un mínimo de comodidad.
La verdad emerge como una repugnante y tóxica medusa quieras o no.
Voy a vomitar…
Cuando se observa bien al cojo, resulta antipático, porque el dolor a veces tuerce sus sonrisas y follar no es del todo cómodo y placentero con una pierna-mierda.
Hay que tener cierta agilidad para disfrutar de una buena follada.
Aburre a cualquiera ser jodida y joder con una pierna así; más que nada porque es difícil mantener la hipocresía de una sonrisa o amor ante quien vive la miseria de la podrida carne.
Aunque esos nervios operativos de la carne casi corrupta, no son solo los responsables. Tal vez hagan de antena y capten las ondas de falsedad que los rodean.
Tal vez mi podredumbre y yo, somos receptivos a la mierda.
El hastío, el aburrimiento, los errores, las mentiras, el amor falso… Todo eso sube por los nervios aún vivos de la pata podrida y lo empeora todo.
Hay que romper con ello…
Ya habrá tiempo para una buena mamada después, hay mujeres que disfrutan con los muñones, con el fetichismo de la ortopedia. Aún puedo follar y pagar.
Tal vez me debería haber tatuado un corazón (para que hubieran creído que he llegado a creer en el amor), una tarta de cumpleaños (por aquello de la diversión) y un beso tan de plástico que nadie creería en él (por un asunto de provocación y esas cosas de escritor).
Mejor no la adorno, además, la estoy cortando y ya no tendría gracia.
Cuando me deshaga de esta pata asquerosa, lo demás se convertirá en una pesadilla más, en unos errores cuya vergüenza se diluirá con el tiempo, o tal vez con el resto de mis tejidos en un ataúd.
Si algo aprendí es a inyectarme; es lo más fácil de todo y la morfina hasta me hace reír cuando corto la carne. Es una buena risa, sincera, aunque no es perfecta tampoco: le falta cordura.
Cortar el hueso es un poco más penoso, se me han partido ya tres hojas de sierra y me cago en la virgen.
He tenido que caminar con la pata arrastrando para encontrar otro cinturón con el que frenar la sangre.
No hay nada fácil.
No hay nada perfecto.
El mendigo que rebusca en las basuras apenas hace caso de la pernera de mi pantalón chorreando sangre cuando me acerco dando saltitos sobre la pierna sana, ayudado de mi bastón con mango de plastimierda.
—¿Va a tirar esta pierna aquí?
La llevo bajo el sobaco, como quien lleva una barra de pan. Pesa mucho lo podrido, y sudo.
—Está podrida, ya no la quiero.
—No es lugar para tirar estas cosas. Las ratas lo infestan todo.
—Tampoco pedí nacer y aquí estoy de mierda. Métetela en el culo si no te gusta —le respondo muriendo un poco.
No sé en qué momento siento frío y debilidad, no sé si he caído o el mundo ha girado noventa grados a la derecha. El puto mendigo me ha tirado la pierna encima con desprecio.
Y a mí me suda la polla, ya no duele y por fin estoy solo y no mal acompañado.
Me río como un deficiente mental, seguramente por la morfina, cosa que me parece bien.
Seguramente porque me importa una mierda morir.
Los hombres con un par de cojones, no lloran. Y que yo sepa, no me los he cortado.
No es perfecto nada lo ha sido en la vida; pero este momento se asemeja a un buen sueño.
Iconoclasta
Iconoclasta, el hombre. 