Iconoclasta, el hombre.

Vivir entre añoranzas y esperanzas, es perder el presente. Hay que ser cuidadoso para no desperdiciar el tiempo; ergo escribir es suicidio.
Cualquier tiempo pasado es anécdota, no vale la pena revivir tiempos más jóvenes y humillar el presente, a nosotros mismos.
Y el futuro es solo un montón de esperanzas desdibujadas, se consigue algo ahora, con esfuerzo y determinación.
El tiempo jamás fue oro, no se acumula, solo se nos va. Quien dice que el tiempo es oro, solo tiene polvo en los bolsillos.
Y en cualquier caso, sería una inversión inestable. Es mejor pagar a los curas una buena limosna en la parroquia y obtener una absolución que nos asegure una parcela en el cielo, puestos a perder el tiempo…
Y sin embargo, hay tanto tiempo que nos falta vida, preguntad a los cometas si no me creéis.
Aquí van diez minutos perdidos.
Qué valiente y generoso soy.
Muy gracioso todo…

En Telegramas de Iconoclasta.

Y el planeta sigue su curso, invariable.
No da respiro con sus equinoccios. Sin que a nadie le importe demasiado este calor.
El sudor gana terreno día a día y el humo del tabaco no ayuda a combatirlo; pero es mi voluntad y mi control. Aunque me joda.
Podría ser feliz; pero el planeta me arranca gestos hostiles, no estamos de acuerdo. Yo tengo mis razones, él solo tiene inercia.
Debería ganar yo, como debería morir antes quien lo merece.
Debería llover, también.
Qué ingenuo…