Iconoclasta, el hombre.

Las quimeras son parte de la conciencia y los sueños se encargan de poner las cosas en su sitio y mostrar la fealdad y la decadencia de todo lo que no hemos cumplido o nos ha decepcionado.
Las densas imágenes a las que somos sometidos al dormir, en modo alguno llegan a ser buenos sueños. Son incomprensibles, absurdos…
Interesantes e hipnóticos los hijos de puta, porque me maravillo ante la miseria que mi subconsciente esconde.
Es mejor estar despierto para soñar lo que queremos y no lo que el subconsciente sabe y nos muestra cuando dormimos.
Una vez estamos despiertos, transformamos la decadencia de los sueños-pesadillas en imágenes de optimismo y felicidad en un ejercicio, para no variar, de cobardía y mediocridad.
Porque… ¿Quién desea verse a sí mismo como es en realidad?
Y así mentimos al mundo y a nosotros mismos, en otro acto más de estupidez.
En un ejercicio de cobardía, escribo sobre la mentira e idealizo la mierda para ocultar la decepcionante realidad de lo que sueño. No soy diferente a los vulgares, solo tengo algo de habilidad y mala leche con la palabra y conmigo mismo.
Prefiero ser malo que tonto.
El ridículo pesa, y los sueños lo hacen aún más insoportable.
Hoy no tengo sueño, no estoy de humor para eso.

Es la medianoche, la casa está silenciosa, las gatas inmóviles como estatuas me miran con sus grandes pupilas dilatadas.
Llueve… Bendita lluvia que oculta el tic-tac monótono del reloj de la pared.
El cigarro crepita al aspirar y todo es perfecto.
Tras mi espalda no hay nada, solo la casa oscura.
El sonido de mis dedos tecleando, se funde con los regueros de agua que caen del tejado
Protagonizo una escena de soledad que escribí en algún momento.
Soy un gótico, un maldito sin miedo que disfruta lo que nadie quiere.
Somos yo y la noche.
Como en un cuento de misterio.
A veces la imaginación se hace realidad. Y está bien.