¿Cómo rebasar una horda de decenas de ciclistas culones, adosados los unos a los otros como albóndigas en la olla, lentos como caracoles, chillones como titís y torpes como ellos mismos? Más horteras que cerdo con diente de oro.
Y lo peor es que no saben respirar con las piernas en movimiento y se paran cada dos o tres metros.
Si no vas armado con algún arma de fuego para hacer espacio en ruta y así poder despejar el camino de estorbos, solo te queda insultarlos.
Insultarlos y escupirlos.
«Desconcertado estaba el Diablo, y sintió el horror que la bondad oculta».
(Película El Cuervo)
En las habitaciones de los hospitales suele haber cruces.
(No en fondo cósmico, lo que pasa es que si puedo, huyo de mediocridades de paredes blancas)
Tal vez se pretenda de una forma sutil (nada que ver con rezar con espiritualidades) que el enfermo no se queje demasiado.
Que se fije en el crucificado, que eso sí que duele de cojones. Que vea lo que es el verdadero dolor y no el suyo.
Yo siempre he pensado que, si el nazareno hubiera existido por alguno de esos azares que ocurren a lo largo de la historia; su dolor hubiera sido solo suyo y el mío insoportable.
Y es que el dolor es personal e intransferible, como el número pin de la tarjeta de crédito.
Mucho menos, un dolor ajeno puede conjurar, aplacar o consolar el propio.
Se pueden pedir milagros ante la cruz mientras te rechinan los dientes porque algún órgano se está pudriendo dentro de ti, si tienes humor para hacerlo, claro. Pero jamás el dolor de alguien, y mucho menos el de un cuento, podrá consolar el propio.
La experiencia es un grado y la única verdad entre tantas fantasías y crucifijos.
Primero te pones un poco histérico porque temes morir y una vez, si tienes cojones y lo aceptas, esperas que ocurra pronto para que el dolor cese.
¡Eseso-eseso-esesostodo, amigos! (el bueno de Porky Pig despidiéndose).
He tenido una revelación.
Tanto que algunos lo buscan y helo aquí, el paraíso: un prado con un montón de vacas satisfechas y plácidamente aburridas de tanto rumiar. Acostadas en el pasto y con total seguridad, sobre sus propias cagadas sin que les importe demasiado.
Soy la hostia de místico.
Y un observador nato.
La incertidumbre del momento de la muerte puede darse cuando estás sentado cómodamente en el sillón del salón. O cuando estás bajo un cielo precioso entre altas montañas, en valles…
En el segundo caso la incertidumbre no angustia, al final te sientes nube y viajas allá donde los vientos te llevan. Estás donde debes.
En el primer caso, no hay drama; pero es triste y no es euforizante.
Es solo un pensamiento casual, porque no es fácil elegir donde morir.
Tal vez, por alguna justicia poética, los que hemos tenido una vida de mierda, tengamos una buena muerte.
Mentira: te joden hasta el final.
No me fio.
