Iconoclasta, el hombre.

Y el fascismo vicario de la nueva normalidad española del coronavirus también es salvaje y rancio y peligroso para la salud y la libertad, cuádruplemente.
Así que entre tontos anda el juego.
Lo de “violencia vicaria”, es de lo más exótico. Habrá tenido que dar un gran repaso a los diccionarios de términos judiciales para soltar su prenda, como aquello tan divertido de “cordón sanitario”; porque lo del cordoncito sanitario en lugar de “boicot”, es de una hipocresía para la que hay que nacer para ostentarla tan bien.
Este tipo me recuerda al del chiste:

Un tío curioso le pregunta a otro a que se debe esa pequeña multitud de gente que hay frente a la estación de metro.
A lo que le responde:
–Me es indiferente.
El preguntador curioso, se maravilla de la elegancia de la palabra “indiferente” y se le queda grabada para decirla en cuanto le sea posible.
Esperando a su mujer en la parada del autobús, un hombre le pregunta si el autobús en su recorrido pasa por una determinada calle. Y le responde:
–Me es indiferente.
Y el chico responde:
–Pues a mí me suda la polla donde haya explotado el autobús.

Y yo digo que si la mujer del vicario está buena, pues te la follas.
No hay asesinos vicarios, solo asesinos hijos de la gran puta.

Un par de críos de entre seis o siete años jugaban en la acera, frente un parque infantil del barrio. Llevaban el bozal bajo la barbilla. Cuando estaba suficientemente cerca, a punto de rebasarlos, dejaron de perseguirse, se situaron en el parque dejando la acera libre y ajustaron sus bozales a sus hocicos casi en posición de firmes. Me miraban detenidamente a ver si hacía yo lo mismo. Y una mierda.
Pero sí que sentí cierta pena por no llevar en esos momentos unos snacks de gato, de los que le doy al mío porque me sale de la polla en cualquier momento.
Les hubiera tirado unos cuantos al suelo como premio a su buen adiestramiento.