Y parece que se va a retrasar la Amnistía Corrupta porque unos cuantos cargos del GENPHOCS y sus asesores, amigos y amantes e incluso el mismísimo CENPHOCS y rey de España Sánchez I el Arribista, han de hacerse un hueco en ella en vista de los fraudes, timos y corrupciones con los bozales nazis del coronavirus. Todo sea por el bien de la convivencia y la hermandad entre las distintas taifas autonómicas. Porque la impunidad de la delincuente casta política es una acto de bondad y democracia. Es lo que tienen los narco gobiernos hispanoamericanos, se acumulan expedientes para amnistiar, agasajar e indemnizar a los delincuentes políticos que tanto han hecho (como pudrir la respiración durante años con el bozal) por la apestosa casta paria o asalariada. Y recordad, niños: si el narco gobierno español roba, no es delito, es virtud y constitucionalidad puta de mierda. No hagáis lo que ellos, porque si no pertenecéis a esa casta, os descuartizará cualquier juez corrupto al azar.
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Es muy cansina la prensa prostituida al régimen fascista español queriendo dar carácter de negociación a la Amnistía Corrupta. Pretenden vender a la casta paria asalariada (no funcionaria) que la Amnistía Corrupta es un habitual trámite legal como tantos. Un decreto de esos que tanto gusta de anunciar en sus homilías televisivas al CENPHOCS. Desde antes de que el rey español Sánchez I el Arribista fracasara en las últimas elecciones generales para mantener su poltrona y necesitara los votos de los políticos delincuentes ya estaba, incluso encuadernada, la Amnistía Corrupta y los jueces habían (a falta de poner la fecha) redactado y visado sus avales a favor de la corrupción e impunidad de los jerarcas y afines al GENPHOCS.
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Pudrir la respiración durante la epidemia de coronavirus fue, es y será rentable para el narco Estado Español. No es de extrañar que la prensa puta, incluso inventara titulares apológicos del doble bozal (mascarilla en jerga nazi española) allá por el año 2020, 2021, 2022 y 2023. Es muy curioso cómo la instauración del bozal nazi con acoso policial y ¡a cielo abierto!, no llamara la atención a nadie y todos se tragaran el camelo de que prohibir respirar decentemente era un acto bondadoso, legal y constitucional para la salud pública. A la Merkel (presidenta alemana) sí que le llamó la atención. En una visita a España, le preguntó al rey español Sánchez I el Arribista cómo había tantísima gente con el bozal en el hocico caminando ¡a cielo abierto! por la calle. Eso en Alemania no pasaba. El Caudillo Español sacó pecho con orgullo fascioso y díjole que, las españolas, españolos y españoles habían aprendido gracias al GENPHOCS, a ser obedientes y que el bozal, además de pudrir la respiración y la salud, evitaba que la chusma rajara demasiado por la calle. Dentro de unos días veremos otro show de la eterna corrupción del narco estado español con la estafa de las vacunas que no vacunan de coronavirus. Y además, con el aval de la “justicia” (el cuerpo nazi de los “Jueces Avaladores) que autorizó la segregación racial de los no vacunados con métodos de acoso policial y extorsión mafiosa (los que no se vacunaran, serían despedidos de su trabajo). Segregación a todas luces, como todo en la narco dictadura española, ajustada a derecho, constitucional y éticamente tan digna que llevaría a la beatificación de todo ministro o jerarca nazi del GENPHOCS.
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Los que-ques fritos es la tapa favorita de la idiocia española. Un indispensable en bares, comuniones, bautizos, bodas, esnifadas, mamadas, colegios, universidades, burdeles, presidencias y ministerios. Por ejemplo:
– ¿Dónde vives ahora? – ¿Qué? –Que dónde vives. –En Tirapiedrasaloscerdos. – ¿Qué? – ¿Qué de qué? –Que no te he entendido. –Que en Tirapiedras a los cerdos. – ¿Qué te apetece de tapeo? – ¿Qué? –Que qué quieres picar. – ¡Qué se yo! Lo que sea… Un quebá de pollo mismo.
Por preservar la cultura española nunca se debe cambiar la “q” por la ”k”. Escribir con “k” es una falta de respeto a la tradición patria ibérica. A menos, que la academia española, se degrade de nuevo y acepte la k de kilo para suplantar a la q de qué. Una España sin que-ques, sería tan triste como un México sin chingaos ni chingaderas.
Como si no lo anunciara su sonrisa esquizoide e hipócrita de hiena… El CENPHOCS, gracias a una podrida constitución redactada en una España de dictadores seculares, tiene el derecho constitucional y legal de eternizarse con corrupta impunidad como narco dictador de corte hispanoamericano. Y con él, a sus secuaces, cómplices, consejeros y sicarios. Cuando la chusma se dé cuenta que de que la violencia es inevitable, como cuando el narco Estado Español humilla, incluso, la respiración; ya será tarde. Estará tan pendiente de la hora del pienso que decrete el GENPHOCS por mandato divino del rey español Sánchez I el Arribista, que ya no distinguirán siquiera si es de día o de noche, se amontonarán unos encima de otros para devorar sus bolitas con sabor a pescado o carne podridas. Incluso olvidarán la diferencia entre culo y coño. Ese el puto plan de fascista narco dictador que se le ilumina en su cabeza idiota como un neón de burdel, hostia puta. Se han vuelto todos subnormales en menos de cuatro años, coño.
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Vamos a ver…. Esto de la prensa censurada es una mediocridad en el día a día de la narco dictadura española. Esto no es nuevo, cualquiera con un cerebro mínimamente operativo sabe que ha ocurrido con otras empresas informativas. Desde la instauración de la narco dictadura española con el decreto de encarcelamiento de los asalariados no funcionarios por la covid 19 en marzo del 2020, la imposición del bozal nazi del silencio y la humillación y la segregación racial mediante la vacuna del coronavirus; cada vez que te equivocas con el mando a distancia y aparece una cadena televisiva española, si está emitiendo un informativo, inmediatamente sientes que insultan tu inteligencia ante las mentiras y doctrinas que cacarean continuamente por orden del GENPHOCS bajo la mano que no tiembla del CENPHOCS. No es nada nuevo, como no lo será que sin tardar mucho, a un director de un medio informativo la policía del pensamiento del narco Estado Español le arranque las uñas y los párpados en una sucia comisaria como hace apenas unos días hacía Franco.
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Parece imposible, pero si el agua cubriera una decente cantidad de territorio, sería la forma en la que la narco dictadura española tuviera menos votos y aplausos. Aunque ya se sabe que mala mierda nunca muere. Aún así, no puede hacer daño un poco de optimismo. Los hijoputas evolucionan rápido y si deben desarrollar agallas, lo hacen, tienen mucho dinero robado para implantárselas.
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Temo que ante tantas palabras que escribo el papel se rasgue como los muros erigidos sobre cimientos podridos, como en los que se asienta el mundo que inevitable y aciagamente habito. Tengo tantas pesadillas que escribir, que temo desangrarme por los dedos. Y tantos sentimientos… Amarte ocupa toda la onírica fascinación e inspiración. Las melancolías son sinfonías compuestas con los bellos momentos que no importa si ocurrieron o los imaginaste. Todo sueño tiene una razón de ser. La añoranza de lo ocurrido o sus posibilidades es una banda sonora de desidiosa tristeza. Podría arañar las palabras con las uñas en un muro y nadie las entenderá, y mucho menos la angustiosa gravedad y urgencia del pensamiento vertido. Se epatarán con repugnancia por los trozos de uñas ensangrentadas. Y en juicio sumario seré ejecutado in situ por terrorismo biológico ante la mirada cobarde que se ajusta correcta y obsesivamente un bozal nazi sobre la nariz. Derramarse en palabras, en actos… Entiendo a los borrachos y yonquis: no soportan la realidad que son. Y ahí radica el peligro suicida de que se derramen las palabras en el papel. No es popular. Y tienes que ser un adulto formado o llegarás a viejo con la sonrisa de una piadosa virgen renacentista. No es digno. Se me derraman en el papel las emociones como el agua liberada de una presa cubre la tierra devastadoramente. Incluso las más bellas ideas duelen en la punta de los dedos por la velocidad y presión conque son vertidas a la pluma. El papel absorbe lo espiritual y lo hace tangible dándole así trascendencia y durabilidad. Y como no tiene tripas no se pudrirá. Escribo agua y cadáveres flotando. Luego me doy cuenta de que podría ser sed y vida; pero las palabras se derraman así, con un fatalismo y sinceridad no apta para esos yonquis y borrachos evocados hace miles de neuronas muertas, unas líneas arriba. Escribo el polvo y sus torbellinos girando en los páramos, son mágicos. El astuto viento no se puede llevar lo que guardas en el bolsillo. Porque de eso se trata, guardar ese tesoro que derramaste en la cartera o en un bolsillo y, en algún momento de tristeza vital, desplegarlo y releerlo; conjurando una angustia sin necesidad de dios y el diablo. Soy yo escribiendo, mi propia esperanza e higiene. Derramas el mundo en el papel y parece extraño que alguien viva fuera de tu pensamiento, porque si el mundo existe es porque yo lo escribo. Y así, derramas mapas y tierras que no tienes tiempo de conocer. Si el ser humano no naciera en cautividad no tendría tiempo para el turismo. Así se derrama una verdad humillante y lastimosa para la especie de lo banal y el adocenamiento insectil: la humanidad ha perdido su esencia luchadora, su amor propio como lo pierden las putas. Y yo, derramándome banalmente en el papel, soy otra muestra de la ausencia de pureza humana y degradación. Lo que no debería haber nacido de haberse hecho las cosas bien: con valor, denuedo y determinación. Se me derrama dolor y la aspirina; pero la aspirina no surte efecto. No es inusual. No puedo escribir claramente felicidad; pero se me derrama en el papel una diosa y mi desesperación por ella. Escribo soledad; pero no es perfecto, hay interferencias y pienso en la jaula de Faraday y su aislamiento. Follarla ante todos dentro del cercado enrejado y conectado a tierra, a salvo de sus lujuriosas interferencias de envidia de allá afuera. Un exhibicionismo irreverencial y un voyerismo sudoroso de dientes apretados. Cuando escribo hijo, también pobre. ¿Cómo pude entregarlo a este lugar y tiempo? Lamento lo que un día derramará en el papel. Como yo. Escribo nubes y su incertidumbre, un destino no manifiesto. Tampoco es necesario ser nube para ignorar hacia dónde te arrastra la vida o la entropía atmosférica. Las nubes tienen la forma graciosa del vapor y no pueden morir más de lo que ya están. Los animales morimos sólo una vez y se acaba el movimiento que sólo podemos demostrar andando. Escribo Kafka y la incapacidad, un proceso mediocre y como en todos los procesos, un sangrado de mediocridades que nadie entiende; salvo los que derramamos palabras y le damos con demasiada generosidad un sentido que no se merece. Derramar palabras es llenar espacios en blanco… Escribo generosidad y su injusticia. Escribo espejo y rotura como definición. Tiene sentido aunque no pueda parecer lógico. Ese reflejo es una mierda, y la escribo. A veces me siento tentado de masticar los pedazos rotos del espejo y hacerme un autorretrato de sonrisa sangrienta. Escribo muerte y nada. Me gustaría que la aspirina, inusualmente surtiera efecto. No me gusta que la muerte duela. En cambio, al miedo no le tengo miedo. Con lógico se me derrama con indecencia y en grandes letras deformes mediocridad, monotonía. Porque la imaginación es la ausencia de la terrible previsibilidad. Escribo esperanza y ya es tarde. Escribo adiós y te seguiré soñando a pesar del espejo roto y los cimientos podridos. Escribo pluma y majestad. Y escribo mi nombre y lejano, una luz que se extingue en el espacio.
El consigliere personal del CENPHOCS, ha llamado al orden a sus suministradores de votos que son familia de los políticos delincuentes que van a ser indultados y homenajeados como mártires; por no hablar de las indemnizaciones que se van a llevar. Pero lo ha hecho con la voz flojita de párroco (como el CENPHOCS cuando miente a un entrevistador) para que no peligre la Amnistía Corrupta y por lo tanto, la poltrona del rey de España Sánchez I el Arribista. Ha llegado tarde y ahora los jueces están escarbando en las miserias y carroñas que el GENPHOCS ha ido dejando tras de sí día a día. Y las pasteladas de mierda que hay que limpiar también por Marruecos.
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Iconoclasta, el hombre. 