GENPHOCS: Gobierno Español Nazi Penitenciario Homosexual Clima-sanitario CENPHOCS: Caudillo Español Nazi Penitenciario Homosexual Clima-sanitario
Vamos a ver, es que no ganamos para corrupciones e impunidades en la narco España regida por el CENPHOCS con mano que no tiembla. No sólo el GENPHOCS encuentra “encajes” y “atajos” en la constitución (prostitución sería más adecuado para definirla) española. La ultraderecha nazionalista vasca, también encuentra y fabrica atajos para sus impunidades y barra libre de amnistías. Y la catalana no sé porque le regala dinero a los franceses que son más ricos que ellos. Es puro vicio de fascismo, corrupción e impunidad. No pueden estarse quietos de andar jodiendo todos los putos días y encontrar agujeros, encajes, atajos y malversaciones.
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Han posado mariconamente ante las cámaras para nada y pedir ayuda a los guiris. Cada día resulta más patético ver a los provincianos jerarcas españoles como el rey español Sánchez I el Arribista y su, en otrora con la covid 19, Cacique Nazi Autonómico Gallego, cómo son absolutamente incapaces de hacer nada a pesar de cobrar como si tuvieran alguna capacidad o conocimiento para gobernar. La dictadura hispanoamericana española, necesita guiris que les enseñen a gobernar y realizar las tareas más básicas del Estado. Incluso para corrupciones tan notables e impunes como la amnistía a los políticos delincuentes y corruptos necesitan los cárteles mafiosos españoles (también conocidos con el eufemismo de partidos políticos) reunirse con asesores extranjeros para acordar el reparto de los cobros de las plazas, al más puro estilo de las narco dictaduras. O sea, toda esta caterva de ignorantes políticos está cobrando pornográficas nóminas por hacer absolutamente nada más que decretos de privilegios para homosexuales y facilitar la libertad de violadores, delincuentes políticos y galardonarlos o decretar que los hombres españoles paren niños por el culo. España es un país tan enfermo que ni siquiera sabe ya gestionar sus propias dictaduras delictivas. Donde los políticos son puros asnos que sólo saben gobernar fascistamente prohibiendo palurdamente la respiración y encarcelando a la población asalariada no funcionaria. La jodida constitución española que permite semejante mierda, debería revisarse e incluir que un político tenga un mínimo de formación básica escolar si pretende acceder al Estado; al menos el certificado de escolaridad básica que demuestre que un día aprendió a leer.
Desde el antiguo puente del Raval, sobre el cauce del Freser, he sentido estar en el palco principal del Gran Teatro Planetario. El cortejo fúnebre más bello. Y yo solo y aplastado en el palco de honor por el peso de una belleza casi voraz. Sin ser nada, sin ser nadie. Sin merecerlo. Un ocaso tan hermoso como monstruoso. Me pregunto qué veneno lleva el cielo, porque sé que las cosas más bellas del planeta son venenosas y cortantes para evitar que los mediocres las marchiten. Las nubes parecían dirigirse a devorar los restos del sol agonizante, teñidas de sus últimos estertores lumínicos. El sol en agonía… La lucha del Este contra el Oeste. Y al igual que ocurrió con la última corona lunar, nadie miraba la bellonstruosidad que pasaba sobre sus cabezas. El espectáculo planetario, el desfile de la grandeza y del color. Si la televisión o internet (el Estado en definitiva) no lo anuncia, nadie mira al cielo oscuro del anochecer. Caminan con las cabezas gachas, con temor, con servilismo; como si llevaran un bozal que los humillara. Caminan con el reflejo sucio de un teléfono en sus ojos incoloros y velados, con el cerebro desconectado del planeta. Son tan dolientes los colores… Sin opción a filtros o corrección alguna, porque es una creación perfecta. Insuperable, inimaginable cuando te encuentras ante ella. Y tan grandes los espacios, amor… Y nosotros tan pequeños que sólo puedo pensar que un fenómeno cósmico nos enfrentó y nos reconocimos en una fracción de segundo, con el ángulo exacto del tiempo y la luz. Desde este viejo y pétreo púlpito, con las manos ateridas por el aire gélido que arrastra el río, observo este inefable y efímero momento de apoteosis. Apenas durará un minuto, el tiempo que el sol recorra tan solo un milímetro más hundiéndose en el camposanto del Oeste. Todo lo bello está ahí, todo el arte y toda la grandeza. Si estuvieras aquí… Hubiera cogido tu mano, no sé si atemorizado o epatado, buscando tu calor y la fuerza de tu cariño para que las nubes no me arrastraran a la oscuridad donde muere el sol. Porque es tentador seguir el rumbo hacia el bellonstruoso ocaso de malva agonía.
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Eso de “Estado amigo” está asfixiando de risa a todos los secuaces que forman el GENPHOCS en pleno y al CENPHOCS mismo con su risa de perturbado mental. El supervillano español de exteriores tiene unas ocurrencias… Todo el mundo sabe que la narco dictadura española es antisemita, hasta los niños de primaria lo estudian en el colegio. Del mismo modo que saben que la casta política española amiga, colaboradora o vendedora de votos corruptos para el CENPHOCS, gracias a la amnistía que están perpetrando en el extranjero y mafiosamente, es impune a todo delito y se le pedirá perdón por decreto a los actuales delincuentes políticos por haberlos condenado y luego serán galardonados como ilustres próceres de la narco dictadura afro-hispanoamericana pegada a Europa que es España. En fin, que también Israel en pleno se está partiendo la caja de risa ante la ocurrencia del jerarca nazi español. Pero es que los de Hamás se mean en las faldas. Se están revolcando en el barro que forman en el desierto sin parar de reír.
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Aquí se puede apreciar un nicho de titulares inservibles. Se debe a que la narco dictadura española está en pleno proceso corrupto de liberar y premiar a los políticos delincuentes o corruptos que le han vendido sus votos al CENPHOCS para que se mantenga en un cargo que, por sí mismo en las elecciones pasadas no ganó. Nadie se acordaba una mierda ni le importaba ya el sucesor ejecutado de Franco. Y ahora, oportunamente ocupa planas en los periódicos prostituidos al narco GENPHOCS. España sigue siendo un Estado sucio e infecto por mucho que pase el tiempo.
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Se debe ser muy cauto y experimentado como yo, a la hora de leer este titular que habla de esta declaración de intenciones de los jueces. Se debe entender que los jueces díscolos que no aceptaban como legal la amnistía corrupta decretada por el rey de España, Sánchez I el Arribista, a favor de los delincuentes afines al PSOE y su GENPHOCS; ahora dicen (entre líneas) haber aprendido la lección y captado el chantaje del CENPHOCS: con la complicidad de su sicaria nazi que rige el congreso de los diputados, se dio la palabra a la diputada nazionalista catalana pro delincuentes para que rajara sin interrupción alguna y con la sonrisa amorosa y cómplice de la jerarca presidenta, sus acusaciones contra jueces y periodistas, amenazándolos con juzgarlos allí mismo, en las cortes, por prevaricación muy pronto. Por ello, tras el chantaje del narco Gobierno Español a los jueces caducos, éstos han decidido que no irán a declarar al puticlub de las diputadas españolas, españolos y españoles; porque simplemente no serán citados. O sea, avalarán la amnistía corrupta a cambio de no ser juzgados. Avalarán que la corrupción del CENPHOCS no es tal, sino un dechado de perfección, convivencia, legalidad, honradez, constitucionalidad, concordia, bondad, justicia, luz y bienestar para todas las españolas, españolos y españoles segregados como cerdos social y económicamente, en categorías según la taifa en la que sean pastoreados. Exactamente como ocurrió hace casi cuatro años atrás, cuando los corruptos jueces avalaron al Estado Nazi Español en todos sus crímenes y extorsiones contra la masa asalariada no funcionaria por medio de la epidemia del coronavirus o covid 19. Con la misma metodología y diligencia también será avalada la corrupta amnistía de la codicia y la ambición redactada y decretada en el extranjero por el CENPHOCS y sus cómplices delincuentes que le venden sus votos. En definitiva, los jueces se han levantado con una cabeza de cerdo ibérico bajo las sábanas y han entendido el mensaje del CENPHOCS, el GENPHOCS y sus delincuentes afines. Y mira que el Consigliere personal del CENPHOCS ya había avisado a estos jueces… Como en El Padrino talmente. Ahora, los jueces ya saben sin duda alguna quien manda en el narco Estado Español. Y vosotros también. Si es que leer las noticias en España, requiere traducción simultánea.
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Lo primero que hay que decirles a estos putos nazis gallegos del PP, es que no existen hombres embarazados, y no existirán jamás. Si llegara a ser posible, se debería a que la especie humana se ha convertido en otra especie de babosa. Y por lo que se ve en esta noticia, ya hay ejemplares en el Estado Español de semejante evolución. Sin embargo, de estos fascistas de mierda, sí se puede decir que las putas de sus madres una vez se quedaron embarazadas. Así que se metan su populismo en el culo y no jodan a la infancia ni le compliquen la vida, hay maneras de robar y hacerse ricos más dignas, pedazos de mierda. Y no engañando a la infancia y pervertir la biología humana en su formación y educación. So puercos fascistas estafadores. Quieren competir en hijoputismo con el CENPHOCS y su GENPHOCS; pero van demasiado lejos y hay cosas como la libertad, el conocimiento y la dignidad por las que vale la pena usar la violencia para defenderlas. En toda dictadura, lo peor del nazismo se contagia entre jerarcas y compiten por ser los más puercos entre ellos.
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O gitanos vendiendo como oro un trozo de hierro mal pintado. El GENPHOCS, de hecho, es de por sí un gran campamento de gitanos o como dicen los ingleses, de “tirados”. Y hay que ver al compadre Patxi desgañitarse para limpiar la corrupción que reina gracias a su patriarca adorado el CENPHOCS.
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¡Vaya! El “progresista” GENPHOCS ha revivido el INI de Franco: empresas que se ofrecen de regalo a los más leales perros del Régimen y cuya solvencia deberá pagar la casta paria o asalariada no funcionaria española. Al final, la narco dictadura española del CENPHOCS se separa un poco de la venezolana de Maduro para volver al franquismo, que da más dinero. El CENPHOCS no se conforma con ser el rey de España Sánchez I el Arribista, quiere ser el CEO de todas las importantes empresas que aún residen en España. Volverán los taxistas con sueldo en la SEAT que no aparecen por la fábrica.
Desde que a finales del otoño caen las primeras heladas nocturnas, el hielo en algunos lugares no se derrite y se acumula noche tras noche, allá donde el débil sol invernal no puede llegar porque las montañas crean umbrías que se extienden por la tierra. Sombras que el frío pinta de blanco cada noche y cuyos contornos observo con la curiosidad de mi pensamiento atávico e inquebrantablemente asombrado. Los parajes son metáforas de uno mismo; es un ejercicio, a veces cruel, encontrarlas o formarlas o deformarlas. O pervertirlas para que todo cuadre en tu cabeza. Metáforas y coincidencias del pensamiento necesitado y voraz de vida y muerte, calor y frío, hambre y comida, dolor y follar… Los lugares son eternos, estuvieron allí en el nacimiento del primer humano y continuarán cuando muera el último. Al morar en ellos, la tierra y su hielo nos contamina de sí misma. Unos, los más, buscan la luz y la calidez. Yo estoy bien entre la escarcha acumulada, vieja y agreste porque no hay nadie en ella. He visto asaz de humanos, los conozco a todos. Duele más un golpe en la carne fría que la caliente. Sin embargo, necesitas profundizar más el filo en la carne fría para que sangre. Si has de cortarte las venas o tirarte por un precipicio, que sea en tierra cálida; todo son ventajas para los inquietos suicidas. Frente al definido límite de lo templado y lo helado, es parecido a asomarse a un barranco, pero sin muerte. Un paso más y metes el pie en la frialdad. En ambos casos, inevitablemente, imaginas con inquietud la consecuencia de avanzar. Caminando por el hielo los pies pierden temperatura gradualmente en un acto parecido al de la muerte, así se deben enfriar los cadáveres. No importa, no soy forense. Es por no callar, sufro verborrea aguda. Pero si fuera forense, llenaría de ceniza la fría boca del cadáver al que no le molesta ya quien fuma. Si das el paso al bando blanco sentirás el hielo crujir, la suela de la bota enfriarse y los dedos encogerse incómodos. Y un poco más tarde, babosas que trepan por tus piernas robando el calor la sangre. Me gusta pisar con fuerza el hielo y el crujir de mis botas que hace los pasos potentes, lo que no son en la tierra templada… Aún me quedan rastros de una injustificada vanidad. Es un hielo bueno, que no parte los huesos haciéndolos salir astillados por la carne, como cuando caes al resbalar velozmente en el pavimento de la sucia ciudad. Con cierto esfuerzo, habitamos donde debemos o elegimos. Si podemos… Porque nacemos en cautividad y es difícil escapar de los cochinos amos y sus mierdosas calles y ciudades. Hay lugares a los que no llega la calidez de la luz en todo el día, en todo el invierno. Permanecen mudos en la gélida luz, esperando el ansiado próximo equinoccio, como las ramas desnudas de los árboles pidiéndole al cielo algo de calor. Tienen algo cruel y viejo las zonas heladas a pesar de su blancura que evoca bondad. En el hielo la piel se llena de una escarcha que te come la energía y te detienes a menudo, más que cansado, harto al final del invierno. Y te preguntas cosas absurdas al observar la luz detenerse ante la raya que separa blanco y tierra: ¿teme la luz congelarse? Es como un perro que furioso ladra, pero no da un paso más. Afirmo también, en base a la experiencia, que la esperanza es lo primero que se pierde y se congela durante eones en ese paraje donde hay una luz insuficiente para templar los sueños. No hay esperanza alguna para sentir la calidez de la piel amada; sin embargo, con el primer paso del día en el hielo, pienso en ella y su calidez. Pareciera entonces que el hielo se deshace y chapoteo en agua. Mi amada cálida puede más que el sol… La esperanza está congelada; pero el amor y la fantasía de amarla es un fuego imparable que hace mis pasos líquidos como su lejana mirada que me diluye todo por dentro. El humo del cigarrillo no sube con la frialdad del aire y su rostro se dibuja en la voluta de humo flotante. Una comadreja, con su coqueta mancha blanca en el pecho me mira de lejos con curiosidad, se pregunta si estoy vivo o muerto en el páramo de nadie. Bueno, puede que no esté muy vivo.
Iconoclasta, el hombre. 