Los políticos nacen putas y ejercen la prostitución hasta que los asesinan o mueren viejos y podridos por la cocaína. Sin embargo, las mujeres putas (no políticos) nacen decentes y lo son hasta que, las putas natas del estado les roban el dinero y los medios para conseguirlo y por necesidad han de vender el coño para no morir prematuramente (como en España, Venezuela, Marruecos, Filipinas, Haití, China, etc.). Y hay putas que no nacen putas como los políticos, sino perezosas, trabajar no es lo suyo. Son difíciles de distinguir de las putas natas (hembras o machos) a partir de los veinticinco años y ya son veteranas en el oficio. Sólo se puede distinguir a una perezosa de un político por su cuentas bancarias. Ninguna puta accidental conseguirá ganar, aunque nazca cincuenta veces, lo que gana una puta nata o político en apenas tres meses de corrupción, que es lo que les atrae de forma genética de la política o religión.
«En la traducción, que leo en la cama, del latín al castellano, hecha por Fabié, del viaje del noble bohemio León de Rosmithal de Blatma por España y Portugal en 1466, se lee (pág. 150), lo que transcribo: «No sé qué otra cosa cuente de esta provincia (Cataluña) sino que los que la habitan son los más pérfidos y malvados de los hombres, y tales como no los hay en ninguna tierra. Tres provincias de infieles recorrimos, bárbaros, sarracenos y granacerenos y entre ellos estuvimos más seguros que entre los catalanes».
(De «El cuaderno gris» de Josep Pla).
¡Jajajajaja jajajaaja jajajajaja jajajaja! ¡Ah! No puedo parar de reír… Echo de menos a este gran buscador de tesoros e insigne fumador: Josep Pla.
Soy una bestia que una vez ha comido, piensa en follar y dormita con la polla dura. No es alarde, sólo un hecho ordinario escrito con deliberada y estudiada obscenidad. Lo único anómalo es la palabra tosca y la indecente imagen que suscita. Si no puedes con ellos, no te unas. Incomódalos, por decir poco, por decir lo mínimo.
No sé por qué; pero me resulta más fácil pronunciar malevolencia que benevolencia. Será que benevolencia ya está en desuso y no tiene sentido pronunciarla, ni siquiera como ejercicio de logopedia. Además, el narco estado español le ha decretado a la Real Academia Española que borre eso de benevolencia y a servilismo le añada la definición que se ha quedado huérfana de voz. A mí me parecía la extinta benevolencia, la más escalofriante palabra porque con suma facilidad se puede articular la b como una p (por error o malicia); cosa que me haría escupir aterrorizado ante la inefable posibilidad de semejante cosa en mi boca. Sí, servilismo es más fácil de articular que benevolencia. Y en este momento, servilismo surge por los labios suave e inevitablemente a cada instante. Aun así, insisto: la reina sigue siendo malevolencia, su primera sílaba es tan voluptuosa y refrescante…
Si hubiera un par de tigres libres en una ciudad española elegida al azar se morirían de hambre los pobres. La masa humana se auto confinaría en su madrigueras (como hizo cuando lacovidiecinueve) esperando a que los tigres se murieran de viejos. Orgullosamente felices encarcelados en sus cuevas, sin prisa alguna y “teletrabajando”. Exactamente como en el glorioso y añorado estado del coronavirus. Y es que las españolas, españolos y españoles son muchísimo más maleables que los tigres. Les encanta los latigazos y humillaciones de su dictador homosexual. Y aplaudirlo. Muchísimo. Pobres animales (los tigres digo), ojalá nunca les ocurra algo así.
Las olimpiadas del Caudillo Macron (que no tiene nada de malo ser homosexual) parecen un homenaje a Barbie, la película más vacía y grotesca del mundo y que miles de intelectuales afeminados o hiperafeminadas han convertido en ensayo filosófico. Es lo que se intuye de una forma natural tras haber visto la palestra de halterofilia infectada con un color rosa derramado por doquier en el escenario: los soportes de las pesas, algunos discos para que fuera obvio, cenefas y zócalos de la tarima… Todo ello en un rosa chillón como un armario ropero o casita de juguete Barbie que hería las retinas como si fuera un pez venenoso. Aquello era una orgía fresita Barbie que causaba, incluso, epilepsia al contemplar. Y las hembras y machos forzudos sin piedad, con su ropa de competir en colores oscuros… Insensibles. No sé cómo la jerarquía olímpica francesa del Caudillo Macron (insisto en que no tiene nada de malo ser un caudillo homosexual), no les obligó a vestir tutús rosas para estar acordes con el lindo y Barbie Malibú escenario halterófilo que les han montado en las olimpiadas de París Mondo Gay 2024.
Perdóneme, padre. No he pecado, soy perfecto; pero una intuición y su duda me mortifica y excita tanto, que me arrastra a una masturbación compulsiva y láctea una y otra y otra y otra vez… Se me ha levantado dolorosamente la piel de la polla porque no puedo parar tras leer las sagradas escrituras, padre; con el Génesis entre mis dedos crispados y pringados. ¿Se folló Yahvé a su creación Eva? (¿Por qué se agitan las llamas de las velas votivas de la capilla y el altar, si no se mueve el aire?) (¿Está Yahvé furioso?) (No importa, es una irrealidad como otra cualquiera.) ¿La probó follándola con su rabo celoso, colérico y sagrado y después se la entregó a Adán como su esclava sexual y doméstica? Porque si yo fuera Yahvé, lo haría, padre. Se la hubiera metido insuflando vida a esa carne primigenia, virginal y follable creada por mí y la hubiera entregado a Adán que, me miraría con ignorante estupor sin entender por qué ese coño ensangrentado, qué es un himen desgarrado y ese semen rosado como yogur de fresa entre sus muslos perfectos y exvirginales. Sangre y semen, una sagrada comunión. (Ha caído la cruz del altar al suelo. ¿Es cosa de Drácula o de Yahvé? Usted es el experto.) “Funciona perfectamente, Adán. Úsala sin temor, yo te lo ordeno”, lo iluminaría con sabiduría sexual, con orgullo y catedrática vanidad; con mi rabo goteando sangre fresca. Mi intuición cuadra, padre. Padre… Pensar en Eva, la primera mujer en ser follada me la pone tan dura… ¡Y me duele mucho! ¿Quiere chupármela para consolar esta dura mortificación? No soy marica, pensaré en el coño de Eva. Sólo estoy desesperado, cura. (El portón de la entrada no deja de abrir y cerrarse, es molesto. ¿No puede comunicarse con Yahvé? Es un escándalo, así no hay quien mantenga una conversación.) Yo lo hubiera hecho, me la hubiera follado y se la hubiera entregado casi muerta a Adán. No veo por qué Yahvé no lo haría. Yahvé se folló a su creación, afirmo. (¿Es epiléptico o se trata de un infarto? Debe cuidarse, ya tiene una edad, cura.) Probó su buen funcionamiento metiéndosela, insuflándole así el hálito de la vida por el coño. Me lo dice cada fibra nerviosa de mi rabo, padre. Mire mi pobre pene, yo también sangro, en serio. Yo lo haría…
Iconoclasta, el hombre. 