Archivos de la categoría ‘Humor’

Lugar: Paseo de un pueblo de alta montaña. Día soleado, ligeramente ventoso. Sábado (festivo no laborable para muchos). Distancia entre peatones: entre 15 y 20 m. cuando pasaba alguien. Tiempo de muestreo: 15 min.

Conclusiones:
Los machos jóvenes con bozal son un poco más gallinas que las hembras jóvenes con bozal. No han paseado machos jóvenes sin miedo.
Las hembras jóvenes con bozal y sin bozal, son gallinas y sin miedo a partes iguales..
Los machos adultos son más del doble de gallinas que los que no tienen miedo. Y casi el doble que las mujeres adultas gallinas.
De hembras adultas hay una gallina menos que las sin miedo.
De machos viejos hay uno más de gallina que de los sin miedo.
De hembras viejas, hay cuatro veces más gallinas que las que no tienen miedo.
Los ciclistas todos gallinas.
No hay perros gallinas.
(Moi, como técnico estadístico me he anotado como macho viejo sin bozal (no gallina): 1 unidad).

Sinceramente, esto no sirve para una mierda más que para darse cuenta de lo hondo que ha calado la catequesis fascista: incluso en los pueblos más sanos y montañosos, tenemos una gran y preocupante tasa de gallinas. Si nos fuéramos a las calles interiores, el cacareo de las gallinas sería insoportable por ser sábado y día de mercado.
Vamos a ver, es que leer, ya he leído suficiente en mi vida, lo he leído todo. Y ver la misa diaria de la televisión del coronavirus no es una opción. Así que pierdo el tiempo como mesaleloshuevos.
Lo verdaderamente interesante: he visto un cormorán secando su pelaje al sol en la roca de un río. La cagada que ha soltado, su gran tamaño, me ha llevado a divagar relajadamente sobre el tamaño de sus intestinos o molleja.

Vale, de acuerdo, me pongo un tanto nervioso al hablar contigo; seguro que no te parece extraño. No soy el único que tartamudea; pero es que esta erecci… Quiero decir, esta admiración, confunde mi aparato fonador y mi cerebro.
Eres diosa y yo mortal… Es normal mi estado nervioso, acostumbrarme a ti y tu sensualidad divina requiere tiempo.
Y tiempo no me queda, por ello permite este acto de superficialidad que es penetra… Quiero decir, pedirte un beso en la boca y acariciar tu vagi… tu pálida y suave piel.
¿Ves? Esto no tiene arreglo, mi diosa. No puedo acostumbrarme a ti.
Solo me queda prometerte mi ansiedad eterna.
Como no soy elegante, me puedes esconder en algún lugar para que no te avergüence y luego, en la intimidad nos relajamos y te la met… te beso, quería decir.
Y aunque no te lo parezca, no busco solo sexo, busco tu alma… Está bien, sé que el bulto en el pantalón no me da credibilidad; pero si supieras lo agitado que está mi pensamiento, te preocuparías más por tu cordura, que pienso arrebatarte.
Estaré nervioso, histérico, descontrolado y ansioso; pero hay una inteligencia emocional que me lleva a hacerte mía.
Ser un tanto ansioso, incluso psicótico es muy distinto a ser idiota.
Te invito a foll… ¡A cenar quería decir!
Qué manera de sudar…
Y no te rías, tanto diosa cruel.

Iconoclasta

  • La pobreza es inversamente proporcional al peso de la ropa de abrigo: cuanto mayor es la pobreza, menor el peso. Más sudaderas ligeritas.
  • La pobreza es directamente proporcional al número de teléfonos móviles: cuanta más miseria, más usuarios de teléfonos móviles; aunque no abriguen. Mientras leen mentiras en la pantalla, se distraen del frío y la pobreza que pasan y se cubren la sesera con la capucha de la sudadera que da poco alivio. Algo es algo.
  • La pobreza es directamente proporcional al número de vacunados por coronavirus. La fiebre que causa la vacuna como efecto secundario, es calor y gratis. Por tanto, cualquier cosa que chutarse a la sangre y dé calor, bienvenida; ya que sudaderas ligeritas y smartphones no proporcionan el calor necesario para que las neuronas se muevan con alegría.

    Hay algunas cuantas proporciones más; pero me aburro de siempre lo mismo, sinceramente.
    Como cachondeo con tres proporciones hay más que suficiente para trazar el perfil de una sociedad que además de pobre y fría, es absolutamente impermeable a la inteligencia. Está a salvo de semejante contagio como de leer y comprender correctamente un texto o lo que le predican en la tele.

Iconoclasta

El que ha escrito el titular viene a decir: tú no te preocupes por el nazismo surgido con el coronavirus que ha convertido la libertad en enfermedad, tu hogar en una prisión desde donde aplaudías a tus carceleros, la vacuna en dogma, tu mansedumbre en virtud religiosa, que te ha prohibido incluso el acceso al sustento y ha convertido tu nómina de trabajador en papel para limpiarse el culo, tan solo para alimentarte de cardos. Lo que de verdad te ha de preocupar es si La Tierra deja de girar, cabestro.
A bote pronto, lo primero que le respondería sería: ¿Y por qué no te vas a la mierda tú y el planeta?
Pero como soy tosco, inculto e incrédulo; le respondería con mi pedantería ignorante que, si se diera el caso de que La Tierra dejara de girar porque algún malvado de la Marvel ha construido un electroimán nuclear de un tamaño mucho más grande que el de un berraco de feria; su madre no sabría si es de día o de noche y seguiría tras más de treinta y seis horas, tragando en el burdel en el que trabaja.
Y es que una de las características más irritantes de todo fascismo es que es un insulto constante a la inteligencia, en todo lo que publica y decreta para prohibir y acosar.

Del disco de Lorde, Solar Power (2021).
Es una obra maestra de la provocación, la erección y la publicidad.
Estoy decidido a hacer un mural en vinilo de 2 x 2 m. para la pared de mi salón.
Ese gran angular de tan eréctiles bajos es de una belleza excelsa.
Una obra maestra que, ríase usted de la Gioconda o la Última Cena.
Y Lorde canta bien; aunque el contenido del disco no me apasiona.

Compro zona oscura o aislada sin suministro de ningún tipo y sin esperanza de que se revalorice.
No soy bueno con las inversiones, ni con el contacto humano.
Pero… Es que follar me gusta, tampoco soy tonto; así que el terrenito o la parcela debería estar cerca de un centro comercial con asaz de antros de putas para desahogar mi sexualidad por unos pocos billetes.
Vale, internet me gusta. Quiero que haya cobertura.
Y una pizzería, y un cine, y un sex-shop.
Está bien, no soy tan románticamente solitario como quisiera.
Y sería un mal inversor, si tuviera dinero para invertir.
Dijéramos que envidio al personaje solitario de Soy leyenda; pero sin fanatismo.

Solo una idea de dos palabras para crear la perfecta obra literaria. Y se necesita habilidad para combinarlas, claro.
El minimalismo, al final es de una máxima superficialidad y una aparatosa ingenuidad.

Es correcto que los dioses vivan eternamente (todos los que aparecen en la güiquipedia y algunos más olvidados); ya que al no existir, no hay vida que gastar.
No existe nada tan gratificante como aplicar la lógica a la irritante y machacona superstición de la hostia, que si el cerdo es malo, mutílate la polla para ser puro, la libertad es enfermedad, o el bozal y la vacuna te libran de morir.
Y si mueres siendo creyente y cumplidor, tienes un gran burdel tras la muerte con bufet libre.
Sin embargo, todos los que he conocido y que han muerto (padre, madre, abuelas, abuelos, tíos, primos, perros y gatos), ni uno solo se ha manifestado, ni para decir: ¡Qué rica es esta nueva vida, carajo!
Idos a la mierda con los dioses y sus impuestos y leyes de la puta polla.

Vamos a ver, que ya estoy perdiendo la paciencia. Si algo no es lo que parece ¿qué cojones estoy viendo cuando me miro?
La peña tiene ganas de complicarlo todo con filosofía de feriante.
«No todo es lo que parece, no todo es lo que parece».
Lelos…
Ñiñiñi…
¡Pringaos!