Estoy confuso ante el bombardeo de dogmas noticiados encargados y pagados por el Estado Fascista Español Homosexual, Sanitario y Penitenciario. ¿Tiene algo que ver con la memoria histórica el esqueleto? ¿Es una buena o mala noticia? ¿O simplemente es para rellenar los espacios en blanco de la pantalla del teléfono móvil? ¿Es significativo que sea franquista o republicano para la tergiversación oficial de la mentiras históricas? Es que uno se queda colapsado con tanta información banal. No recuerdo mi nombre.
Cuando el cerdo prueba la sangre, no quiere otra cosa. Quien dice cerdo, dice gobierno español y quien dice sangre, dice dictadura. Ahora el Gobierno Penitenciario Fascista Homosexual Español, lanza nuevas amenazas. Sus dogmas no tienen discusión y arruinarán o matarán a quien se enfrente a la actual dictadura implantada con el coronavirus el 14/03/2020. El Caudillo Penitenciario Homosexual, decreta y a no mucho tardar, cualquier disidente, será ejecutado en público con gente aplaudiendo desde sus balcones de la cobardía y mansedumbre. Su ejecución constará como traición en la memoria histórica española del Nuevo y Normal Gobierno Penitenciario Fascista Español del coronavirus, homosexualismo, guerra ruso-ucraniana y el crack de la clase baja trabajadora por los impuestos de usura por cambio climático. Ya ha llegado otra andanada de los “días difíciles” que tanto decreta y profetiza el Caudillo Penitenciario Homosexual desde su púlpito arcoíris.
Todo lo que sea ir contra el Sanedrín Español Fascista Homosexual Sanitario, me parece un viento refrescante en la España sectaria de la estafa del clima, entre otras muchísimas. Y es que oponerse al Caudillo Penitenciario Homosexual y su cohorte de ladrones, es incluso eréctil. La “solidaridad” de mierda (la ruina de la clase paria o trabajadora española) se la pueden meter por el culo, mejor que por vía nasal como tanto les gusta esnifar sus cosas de decretos fascistas de mierda. La Ayuso es que además de estar buenísima tiene un sarcástico carácter que saca de quicio a los sectarios homosexuales y climáticos. Ojalá tuviera un defecto y pudiera pensar que es humana ¡Ains! 😍🤤🥰😋😀😀😀😈. Unos no quieren quitar sus bozales de los puestos de trabajo y transportes, banderas y simbologías homosexuales de sus palacios y posesiones institucionales y ella dice que una mierda, que no le corta la luz al comercio. Me parece bien.
El fiero ex cacique autonómico nazi gallego del coronavirus no deja vivir tranquilo a su Caudillo Penitenciario Homosexual Sanitario. Está absolutamente encelado con él. Hay que ver estos homos qué procaces son.
(Facsímil de la publicidad institucional del estado homo prevaricada a su prensa.)
Obsérvese el dramatismo sobrecogedor de la foto…
Agosto día 1 del 2022, era española de la estafa de la ola de calor de puro cambio climático.
Este agosto hace calor por culpa del cambio climático, como el pasado julio o no tanto (o sí) mismamente; ha decretado el Estado Fascista Español Homosexual Sanitario.
Y por ello es muy probable que no vuelvan nunca más aquellos agostos fresquitos en los que jamás se ha conocido sequía alguna.
Solo existe una cosa en España que pueda devolvernos aquellos agostos fresquitos y plenos de lluvia de antaño: el dinero de los parias (clases bajas trabajadoras) españoles. Los inmigrantes en menor grado porque están indultados por la dictadura homosexual española, por ser inmigrantes más concretamente. Y por ello, a su vez, están exentos de morir de hambre por los impuestos de cambio climático.
Seguramente, para conjurar la sequía, se decretarán días del orgullo gay con sus danzas tan místicas y esotéricas, a cargo del contribuyente o paria español.
Y es que se dice que Putin tiene brujos como asesores y que recurre a la magia negra para maldecir las nubes y que no llueva en la profunda España y en las antiguas “democracias” europeas fascistas, homosexuales y sanitarias, como la española; pero al otro lado de los Pirineos, el lado oscuro, como el que tiene la Luna.
No faltará el Papa disfrazado de arapahoe, perreando también por la lluvia y pidiendo perdón por todo, porque es guay. Y además, dándole duro al hisopo jugueteando y santificando a los vacunados por coronavirus como si fueran sus apetecibles y excitantes monaguillos de toda la vida.
Está basada en rigurosos hechos reales de que el clima prende fuego a los campos por pura maldad y que hace falta el dinero de los españoles en el bolsillo de Caudillo Penitenciario Homosexual como sacrificio al dios Clima y obtener su piedad. En principio, la prensa publicitaria del fascismo homosexual sanitario iba a titular el panfleto: “La torrija humana”; pero pensaron que “Ola de caló” sería más asequible al intelecto español. Y subtitulándola “La grandeza del ángel del fuego”, sería más dramático, épico y religioso. Supongo que en la película se podrá ver como cojones salta la valla (o más probable, como se arrastra por debajo).
Si a papá y a mamá, incluso a tus amigos, les pides sus condones usados y cremosos, puedes usarlos para las fiestas de cumpleaños y de orgullo homosexual. Disfrutarás doblemente hinchándolos, por el sabor del requesón y haciendo un favor a la industria; pero sobre todo al fascismo homosexual sanitario que tanto roba y arruina por el cambio climático.
La única tierra prometida es la que ella pisa. La que amo, la que añoro, la que necesito, la que quiero abrazar, la que me la pone dura, la que quiero follar, poseer, amamantar, con la que quiero empezar y acabar el día. La que quiero solo besar… Una grandiosidad de alma y coño… Y yo un poco cosa, un paria de la tierra demasiado alejado de todo. Infinitamente lejano de lo que amo. Un nómada en el planeta buscando sus huellas. Con el corazón partido en dos, una mitad roja y brillante que corre miles de kilómetros por delante de mí, hacia la diosa. Y la otra negra, como podrida, que envía con golpes dolorosos la sangre a las venas que parecen reventar de un cansancio, de un hastío, de una eterna puta suerte que no cambia. Y aun así, me mantiene mierdosamente vivo enviando sangre a mi polla amoratada. Una sangre que parece coagularse y hacer del rabo una maza mórbida, obscena, de violenta penetración ávida y feroz. Me gustaría que fuera más gorda, más larga; pero nada es perfecto. Tengo que trabajar este problema, algo cosmético antes de violar a mi diosa si eso ocurriera. “Oye viento, dile a la diosa que llego. No sé dónde estoy, pero voy”. Deliro por el camino creando esperanzas en el Páramo de la Desesperanza. Esperanzas de magnitudes tan grandes como el amor desesperado que me lleva a desintegrarme, a erosionarme en mi camino hacia ella. Esperanzas colosales que no me caben en el pensamiento y se marchitan. Dejo un rastro de alegrías muertas tras de mí. También imagino mis dedos extendiendo pequeñas ternuras por su piel, y siento unas repentinas ganas de llorar… Le vendo la parte sucia de mi alma al diablo que la desea. Ha emergido de un espejismo de gas que flota sobre la tierra quemada por el sol. “Te la cambio por unos miles de kilómetros y de años que me acerques a ella.”. Se ríe y me dice “Vale”. Sabe que no tardaré en morir y tendrá mi alma entera sin nada a cambio. Bueno, no puedo hacer gran cosa contra ello. Solo espero que cuando llegue a ella no muera, sería una broma de mal gusto. Que me dé tiempo a mentirle jurándole que estaré con ella toda la vida. Porque sé que he gastado ya toda mi eternidad en fracasos; como el astronauta que sale al espacio y solo ve muerte. Tanto afán, tanta ilusión alimentando sensaciones y fantasías, para acabar flotando en toda esa letalidad aséptica. Lo único que escucha es su respiración y se deprime. El universo no hace ruido, solo es un inmenso vertedero de piedras que no permite el más mínimo jadeo de vida. Al menos los cementerios tienen la gracia de los epitafios. Sin embargo, el espacio que ocupa mi diosa de pezones lamibles y plenos de vida, es la máxima expresión de lo carnal en un mundo de ángeles asexuados. Tiene suerte de que no es un planeta, porque no podría evitar estrellarme contra ella, su atracción es como la de un agujero negro. Y me pregunto si su coño me absorberá y sacará de aquí. Me lo pregunto con un hálito de esperanza dándole la espalda al diablo que aún sonríe astuto detrás de mí, esperando que muera. El sol incide con una hiriente verticalidad sobre mi cabeza y crea entropía en mis neuronas ardiendo. Me encuentro calculando la órbita de aproximación de mis dedos entre lo más íntimo de sus muslos. Y mientras me acerco en elipses cada vez más pequeñas, le rezo que la amo. Y flotan blancas lágrimas en el espacio que se congelan con un dolor en mis cojones. El sol me evapora la razón en este páramo sin horizonte y antes de olvidar quien soy, lanzo un beso a mi amor, que corre a la velocidad de la luz antes de que el sol también lo evapore. Yo camino con determinación; pero el diablo, dale que te pego, me susurra: Muérete ya. No te quiere, no te quiere, no te quiere… Qué tentador es el hijo puta… Te quiero cielo, voy a ti, dame unos minutos. Y con una carcajada vomito todos los dolores añejos y rancios, son de carne podrida. Es un peso que me quito de encima y el diablo los devora con glotonería. Es hora de dormir, mañana será otro día. “Sí, mañana. Duerme”, dice el Astuto en mi oído. Bendita sea la horizontalidad de la muerte.
La estupidez más grande jamás noticiada: La guerra es vida. Los borrachos defendiendo su cobardía e hipocresía con frases de redes sociales idiotas. No jodas, qué nivel… Es para partirse el rabo y desear que les llegue un misil de vida a esos tarados. Este panfleto del fascismo maricón sanitario es una buena muestra de la “solidaridad” de la chusma. Por lo visto, jugar, bailar, emborracharse, drogarse y reír hasta mearse, es un homenaje a aquellos que se están matando en la guerra. La sociedad está llegando a límites de una degeneración, decadencia y retraso mental que la simple guerra no es suficiente, se necesita algo que limpie la estirpe humana: muertes más rápidas y multitudinarias, genocidios efectivos antes de que la línea genética humana se estropee definitivamente.
Las doctrinas y dogmas del Estado Penitenciario Fascista Español del coronavirus, la guerra ruso-ucraniana y el crack económico de la clase baja trabajadora por los impuestos de usura por cambio climático; están constituyéndose ya en una nueva biblia del fascismo. Los niños no son custodia, pertenecen a los padres, mierdosos hijos de puta. Junto a: “La libertad es enfermedad”, “Ponte el bozal y calla”, “Vacunarse es un acto de bondad”, “Aplaude a tus carceleros”, “Alabados sean los días difíciles que el Nuevo y Normal Caudillo decreta” y otros muchos que me parecen ya cansinos de escribir; ahora hay que sumar el de la taifa madrileña (siempre hay que dudar de la prensa, pero a la vez pensar con cojones que, si algo malo es posible, en España se comete): “Si eres pobre ¿para qué cojones quieres hijos”. Sí que son días difíciles, al menos para el libre pensamiento, la cultura, el conocimiento y la ética. La moral sin embargo, va viento en popa, la moral fascista penitenciaria en España va tan bien, que pronto se quemarán en público brujas con el clamor popular endogámico tan típicamente español.
