Pues si que ha empezado con mal pie su segundo año de dictadura el Nuevo y Normal Gobierno Fascista Español del Coronavirus. Le envían cartas incluso a gente completamente irrelevante de la política; ya lo dice el refrán, Zapatero a tus zapatos y si no sabes hacer o reparar zapatos, quédate en casa. De cualquier forma, nada hay que temer, una serpiente no envenena a otra serpiente. O lo que es lo mismo, entre fascismos anda el juego. Como ocurrió con Franco y Primo de Rivera. Distintas facciones, iguales criminales. Pero insisto, yo quiero mis balas también, me molan. Y las navajas también. Por lo demás, la campaña publicitaria del martirologio de los padres y madres fundadores del Nuevo y Normal Fascismo Español del Coronavirus, apesta a mierda pura.
No sé si tengo una innata capacidad, una facilidad semántica y sintáctica para ser absolutamente obsceno en mis pensamientos y sus palabras; o es que tú y tus hermosos pezones, tu coño perfecto y tu culo precioso, son los que provocan esta pornográfica verborrea de la que hago alarde sin asomo alguno de pudor. Más concretamente sin piedad para todos aquellos mediocres capaces de sentir la polla en la boca cuando simplemente la leen. ¿Sabes que tengo el rabo lleno de heridas? Te pienso, te evoco y me agarro al nabo con fuerza, como esas veces que te pido que lo cojas con el puño y me hagas daño, que lo aprietes y lo retuerzas hasta que se me escapa un dolor baboso por entre los labios y se me encogen los cojones del trallazo doloroso. Y tú lo haces con tanta fuerza, mi puta… Yo mismo podría ser tu Jesucristo, que pide ser crucificado ante ti con la polla tiesa. Ya sabes lo delicada que es la piel que cubre esas venas por las que circula la sangre y el semen, a veces el organismo se confunde con todo este puto deseo; me has mamado la polla tantas veces, que la has dejado perfectamente tonificada. A veces le hago fotos solo para pensar como tus labios cubren el pijo y sorben… Bueno, cuando cierro el puño al soñarte, es inevitable que las uñas se claven en la piel con cierto furor y empiezo una frenética masturbación que acaba escupiendo una leche rosada que se queda prendida, aún latente entre los pelos del pubis y los huevos. La primera vez, por un instante me asusté ante la posibilidad de que tuviera cáncer de cojones; pero vi la piel de la polla en mis uñas y me sentí feliz. Derramé alcohol en ella y rabié, porque cuando siento dolor y grito, es como liberar a la bestia y no hay mayor libertad que ser lo que uno es realmente. ¿Estás segura de que algunas noches no te sientes violada con la presión de algo que te llena el coño mientras te mana una baba espesa por la raja? Y dormida llevas las manos entre los muslos y sin pretenderlo rozas el clítoris que emerge agresivo de tu vulva cremosa, tan erecto para ser aspirado con fuerza rozándolo con los dientes. ¿Recuerdas como aferras mi pelo cuando te como el coño y me obligas a lamer con más fuerza y casi me asfixias? Pues eso, puta… La presión que tu vagina ejerce en mi rabo herido, hace del joderte algo balsámico que da un mortificante descanso a la desgarrada piel de mi pene que tanto busca tu agujero. Cualquiera de los tres que luces, mi amor, mi puta diosa… ¿Has visto, cielo, con que naturalidad y amor te escribo? Pues eso, mi hermoso coño, te amo y cada noche te jodo esté o no a tu lado. Y en tu despertar te imagino húmeda, con el chocho resbaladizo y pegajoso que ha dejado una mancha en la sábana. Y yo lamiendo todo ese caos con la boca en tu llaga divina. No sé, tal vez alguien pueda decir que esto no es literatura. Y tendrá razón, porque el único y premeditado fin de mis palabras es joderte, tanto y tan profundamente que el ojo ciego de mi pijo llegue a atisbar tu alma. ¡Psé! Se pueden meter el Nobel en el culo, me suda la polla. Hasta la próxima follada, mi amada, mi puta.
¿La bofia no tiene que pasar exámenes médicos que incluyen la agudeza visual? ¿De verdad no distinguían las armas de juguete? Si era un rodaje ¿no había cámaras ni focos? Bueno, a lo mejor decidieron que como es tan aburrido acosar y vigilar a personas inocentes, podían marcarse algún momento heroico y adrenalínico en su triste existencia. Además, el fascismo español va necesitado de actuales mártires ¿eh? Respecto al vecino, mejor que le hagan una lobotomía, porque su cerebro está absolutamente podrido; se debe tratar de un confidente del coronavirus, cagón, llorón y aplaudidor que denuncia vecinos por unas palmadas en la chepa.
Dios está roto, el crucifijo asoma entre pieles de frutas en un contenedor de basura. Solo queda un trozo de brazo clavado en la cruz rota y sucia. Y aún no ha acabado todo, le espera el infierno, la incineración. No es trágico, no para mí. Incluso me parece una divertida ironía. Tan solo me pregunto cuántas veces han de machacar a un mártir para que alguien le preste la suficiente atención como para rezarle.
Con lo que sufre la bestia, más humano sería que le metieran el palo por el culo, porque al fin y al cabo a través de la mierda también se detecta el coronavirus. Si no que le pregunten a los ilustres nuevos y normales fascistas, que se preocupan de controlar en las alcantarillas con frecuencia, la mierda que caga su ganado votante.
La próxima noticia será la resurrección de los muertos del coronavirus en formato zombi. Se titulará: “Guerra Mundial Z es ya una realidad. ¿Cómo cuidar la alimentación de tu zombi? En Putas del Fascismo te lo explicamos”.
Pues sí, ahora como en el caso de las cartas con balas, pagará el pato otro funcionario de correos. Que ya echaron a la puta calle a dos, según dice la prensa prostituta del Nuevo y Normal Gobierno Fascista Español. La junta electoral debería dar un toque a los partidos de la actual dictadura española para que no jueguen con cartas marcadas o amenazas amañadas para ganar votos por el sistema de los mártires. Todo el mundo sabe, o debería saberlo si no es un descerebrado, que los fundamentos de cualquier gobierno fascista como el de España a fechas de hoy, basa la mitad de su poder doctrinal en la fabricación de mártires. Tener un buen catálogo de mártires emociona a los votantes que acuden compungidos a votar al más mártir del Nuevo y Normal Fascismo Español del Coronavirus. En el dudoso caso de que las cartas fueran realmente amenazas, tampoco sería nada por lo que gritar, ya que se trataría una simple reyerta entre cárteles fascistas. Nada nuevo bajo el sol español enfermo y cobarde.
En ningún fascismo, y mucho menos en la nueva y normal dictadura española del coronavirus, existe debate o batalla. Todo fascismo es un secta. Y las sectas no debaten, no contrastan ideas; su papel es puramente evangelizador, forzar a creer el dogma independientemente de la verdad o la mentira. Así que si hay machos y hembras, el fascismo creó a los “raros” para tener votos que justificaran con pacifismo su asesino golpe de estado a las libertades, con la entretenida feria de los monstruos para contentar y enternecer a la cobarde población ya genéticamente degradada. Los nuevos misioneros fascistas son tan malsanos y genocidas como los que vivieron asesinando, esclavizando y masacrando en cualquier otro tiempo.
Esto es un ejemplo de noticia que China le da al nuevo y normal gobierno fascista español del coronavirus, sobre el tipo de bulo que debe propagar entre su población. El fascismo español corría demasiado culpando a los jóvenes del coronavirus y ahora a los inmigrantes. China le dice que despacito y buena letra, que comience por los hámsteres y vaya subiendo el tono. Es que el entusiasmo voraz del fascismo español no tiene límites.
Iconoclasta, el hombre. 