Amar a través de las palabras escritas es penetrar en un universo incierto e imprevisible. En donde la imaginación y voluntad que requiere escribir se confunde lo cosmogónico con lo cosmológico. Lo cuántico con la creación y la reproducción. Los datos se confunden con los deseos… Y los deseos se congelan sin llegar a un sol. Pobres… E inevitablemente las palabras desbocadas, apasionadas, brutales como los besos imposibles como los años-luz; hacen del amor una fe violenta que destruirá al dios de las sagradas escrituras, creando en su lugar una nueva y desesperante divinidad que justificará tu locura y amor por ella. Y a partir de ese big-bang del sagrado amor supernova, escribirás con la urgencia de la inspiración en el papel, las palabras que se harán mayores y más minuciosas describiendo cada una de las facetas del diamantino amor generado con las altas presiones del pensamiento cuántico-sináptico. Se expandirán tus escritos como una galaxia voraz de sentimientos y emociones en tu universo íntimo y subatómico convirtiéndose en enrevesadas fórmulas físicas del inenarrable amar, sin un resultado concluyente de las probabilidades que, jamás serán menores que el infinito. Y respirarás desolado. Es tu condena, otra aciaga constante en el universo, en el tuyo que salvajemente has creado. La cordura es una materia oscura que intenta imponerse, una constante como la gravedad que intentas soslayar. Y como en viejos tiempos medievales, te acoges a sagrado falsificando los cálculos. Tal vez llegues a la consecuencia de que ese amor es demasiado grande para ti y gimas con cada párrafo tu frustración y el privilegio de estar en el horizonte de eventos del agujero negro más bello del cosmos, al que es imposible no amar, Y te arrastra. Te arrastra bella y frenéticamente a la amatoria y desintegradora locura.
Desde las últimas elecciones generales, el excacique nazi autonómico gallego, padecía una querencia, cuasi parafílica, por su rey y ayatolá Sánchez I el Arribista, con el que quería hablar y pactar a toda costa, en todos los mítines y en todas las entrevistas televisivas. Cosa que le llevó a perder los suficientes votos para no gobernar. Y desde entonces no ha dejado de acercarse homosexualmente al CENPHOCS, el caudillo que le dio poder sobre la vida y la muerte de los gallegos con la componenda del coronavirus; hasta que por fin, hoy ya puede hacer su sueño erótico realidad. El Feijóo es un parafílico con decisión y cuando se propone algo, lo comete; vaya que sí. Y con todo boato. ¡Olé, la nueva parejita nazi estalinista homosexual del narco estado español!
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Ocurre igual ahora que en el franquismo. Sólo que aún queda por llegar el momento de los tradicionales fusilamientos fascistas o estalinistas de disidentes de los lunes. Por lo demás, la pauta del franquismo y el estalinismo-nazi actual, siguen la misma liturgia de que el fútbol perdona toda corrupción y crimen del Estado Español. Es muy ilustrativa la buena onda que hay entre el fútbol y los fascismos de Franco y el actual del rey y ayatolá español Sánchez I el Arribista, ambos regímenes corruptos como la madre que los parió. No importa que el fascismo sea “conservador” o “progresista” (un eufemismo que es chiste en España). Una veintena de tíos jugando a la pelota, para el carácter de la raza ibérica humana española, tiene el mismo efecto que la Amnistía Corrupta Española 2024. Y al igual que con lacovid19 española, la peña rompiéndose las manos hoy como cuando aplaudía los desfiles franquistas o por las tardes del 2020 a los carceleros del estado de alarma por coronavirus; pero ahora además a los orondos y corruptos jerarcas y burócratas millonarios del narco Estado Español estalinista y sus jueces corruptos y ejecutores de la Amnistía Corrupta Española 2024. Qué verdad es aquella que cada pueblo tiene el gobierno que se merece. “Do-h pelotaso en el céh-pe y tóharreglao”. Mismamente, esto es la versión ibérica del circo romano de los nerones maricones de la vieja, decadente y degradada Roma de los emperadores, también corruptos. Es que es indivisible la corrupción y todo fascismo sea “conservador” o “progresista (me meooooo)” realmente estalinista sin escrúpulos, aunque España no tenga aún gulags.
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Pasan raudos los minutos, sin embargo las horas quedan flotando en la constelación de la muerte, donde no llega la luz y el pensamiento es ceniza en suspensión. Donde ni siquiera hay oscuridad, la esperanza es innecesaria y el terror no necesita monstruos para hacer su trabajo. No hay nada y soy nada. El reloj marca el minuto cincuenta y nueve minutos de una hora que no se indica. Se rasga repentinamente el pensamiento como una tela vieja ¿con un dolor? No sé… Y los minutos retroceden para comenzar de nuevo a contar sin cumplir las horas. Mis horas perdidas y abandonadas… El reloj es mi primer recuerdo tras nacer antimateria. Si no hay más cosas que yo ¿quién reparará el reloj? O mi mente. ¿Dónde está el psiquiatra de lo ilocalizable? ¿Por dónde camina con sus electrodos fríos para activar mis horas y el cerebro? ¿Dónde hay un minuto de la alegría? Sin espejo no sé si sonrío, no tengo conexión con mi rostro y las manos están desintegradas en algún vacío, ilocalizables también. Quisiera que el diablo me llevara al infierno y su luz ardiente. Y gritar, necesito gritar. ¿Y mi rostro? ¿Dónde está? Me quiero morir. ¿Y cómo ocurrirá si no existo? ¿Se puede matar lo muerto otra vez? Si esto fuera un útero oiría el sonido de las tripas de madre. Si fuera un ataúd arañaría sus paredes. Pero soy algo ilocalizable en el vacío. Y vacío. No siento fatiga al respirar. Hubo un tiempo y un lugar que sí, aunque no sé cuándo ni dónde. Tampoco siento la temperatura de la vida. ¿Y si estoy encerrado en la carcasa inútil de un imbécil catatónico?
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Un hombre con un maletín y un sobre en la mano apareció en el vestíbulo del hospital mental Los Santos y se acercó al mostrador de recepción. –Buenos días, soy el doctor Luciano Ferrero, psiquiatra. El doctor Vega, me ha solicitado un informe de contraste como segunda opinión para la familia del paciente Marcos Tirado, un adulto de treinta y cinco años con Síndrome de Down que ha entrado en trance catatónico, parece ser que irreversible –explicó a la enfermera ofreciéndole el sobre. –Sí, pobre chico… –suspiró leyendo rápidamente la autorización del Dr. Vega. Con la carta en la mano tomó el teléfono y se puso en contacto con la jefa de enfermería. –Enseguida, la jefa de enfermeras Isabel Molinero, le conducirá a la habitación de Marcos y le atenderá en todo cuanto necesite. Si le apetece, mientras llega, en el pasillo de la izquierda encontrará expendedoras de café y refrescos –le explicó solícita la enfermera. –Muchas gracias, estoy bien. Durante los cinco minutos que tardó en llegar la enfermera jefa, el doctor Luciano evocó la cabeza del doctor Vega bajo el escritorio de su consulta domiciliaria, separada dos metros de su cuerpo y el hacha clavada entre los omóplatos del cuerpo descabezado sin ser necesario. Si hubiera llegado unos minutos antes de que la esposa saliera con su hijo para llevarlo al colegio, habría tres cabezas en aquella casa de una urbanización de lujo. Deslizó el dedo índice sobre el cristal arañándolo. Cuando el doctor Vega escribió de puño y letra la carta y la firmó, lo decapitó. Observaba con disgusto el mediocre exterior del hospital a través de la mampara acristalada del vestíbulo, un pequeño estacionamiento y dos parterres escuálidos adornados con malas hierbas que lo delimitaban, cuando la enfermera jefa lo interrumpió para presentarse y ofrecerse de guía y ayuda. Los locos no prestan atención al paisajismo y la decoración, siguió pensando entre las palabras de la enfermera. –No va a ser necesario demasiado tiempo ni medios, señora Molinero. Con los informes del paciente que han realizado aquí hay más que suficiente para una segunda opinión. Realizaré la prueba habitual de daño neuronal y ausencia de actividad motora. De hecho, no podría hacer un informe mejor que ustedes, es simplemente un trámite para que la familia solicite la ayuda al estado. Dos psiquiatras diciendo lo mismo, es premio seguro. A la enfermera le pareció desagradable ese sarcasmo; pero supo fingir una sonrisa de agradecimiento por la cortesía profesional respecto a la valía de los informes. Ambos se dirigieron al ascensor para subir a planta.
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Una sonrisa burlona que parece rasgar la negritud desde algún lugar del vacío insondable lo inquieta. Y golpea la nada para escapar, o cree golpear. Algo va peor que hace unos segundos. Incluso cree existir en algún lugar, en algún momento. Sentir terror es mejor que sentir nada. ¿Veredad? Hay una presencia en algún lugar que antes no presentía. ¿Huele a putrefacción?
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–Buenos días, Marcos. ¿Cómo te encuentras hoy? -saludó con familiaridad la enfermera al paciente al entrar en la habitación seguida por el doctor Luciano. Marcos Tirado era un hombre pequeño y rechoncho de manos obesas y dedos cortos, se encontraba de pie, inmóvil frente a la cama de cara a la puerta. La bata le cubría hasta las rodillas dejando a la vista unas piernas pálidas y átonas. Sus hombros tenían una acusada forma de capilla inclinada que provocaba tristeza. Los ojos no se movían, nada en él se movía. Estaba absolutamente vacío. El doctor Luciano cerró la puerta tras de sí sacó una navaja de un bolsillo de la americana, amordazó con la mano la boca de Isabel y le cortó el cuello de izquierda a derecha sin apresurarse, manteniendo el cuello hacia atrás, manteniendo el tajo abierto. La sangre salpicó la cara y el pecho de Marcos que no manifestó reacción alguna, Tras unos segundos la enfermera dejó de zarandearse y luchar contra la mano que la amordazaba y se le doblaron las rodillas. La dejó caer y la cabeza al golpear el suelo produjo el apagado y anodino sonido de un melón. Abrió el maletín y extrajo un par de ampollas inyectables de suxametonio con las que llenó una jeringuilla sobre dosificándola. –Te llevaré a la “luz ardiente”, poeta. ¡Qué suerte has tenido de que anduviera cerca y te sacara rápido! Hay tiempos de espera de hasta tres meses pars reparar una mala encarnación. Ocurren fallos en la ejecución del destino de las almas… No es una disculpa, sólo una explicación. Te llevaré al infierno tal y como has deseado. La cuestión es que ya no te podemos usar para llenar otro cuerpo, estás manchado por la experiencia y jugarías con ventaja. Ese dios idiota… Siempre tengo que arreglar lo que él no sabe hacer. Le clavó en el cuello la jeringuilla y presionó el émbolo hasta vaciarla. Marcos no pestañeó, simplemente se derrumbó con el cuerpo rígido y dejó de respirar con los ojos abiertos, sólo una lágrima espontánea producto de la asfixia se deslizó de un ojo que rodó por la sien hasta caer al suelo. Murió asfixiado en un minuto y medio por la parálisis de los pulmones causada por la sobredosis de anestésico. El doctor se arrodilló, tiró de la barbilla para abrirle la boca y acercándose al rostro, aspiró la última exhalación. Cuando se aspira un alma es mejor que se realice con cierta higiene, si surge entre bocanadas de sangre, por ejemplo, requiere más tiempo para captarla completa. –Gracias por su inestimable ayuda, doctor Luciano Ferrero –dijo a nadie el doctor Luciano antes de cortarse el cuello con la navaja. –Podría hacerse con menos muertes el mismo trabajo ¬-le decía inmaterialmente al alma ilocalizable que inmovilizaba envolviéndola con su sustancia –, pero ¿por qué negarse un placer? Y no debo dejar prueba de la existencia del diablo, sería un conocimiento demasiado trascendente para los monos humanos y no lo necesitan; le restaría naturalidad a sus estupideces viviendo en una constante angustia y precaución atisbando siempre a su alrededor, incluso sería malo para el correcto descanso del sueño. Es mejor que sólo crean en dios y se sientan a salvo, ¿verdad, mi ilocalizable amigo? –Gritarás cuanto necesites en “el infierno y su luz ardiente”. –Y unas disculpas de ese Dios marica. Siente mucho las molestias de tu encarnación truncada. Aunque… ¡Bah! No nos engañemos, ni siquiera sabe que existes. Por otro lado cuesta demasiado trabajo fingir cordialidad con un nuevo condenado, las buenas formas siempre dan elegancia a un trabajo.
Algo le pasa en el cerebro que se le está pudriendo y confunde incluso, su propio narco régimen nazi-estalinista corrupto. Necesita urgentemente que le hagan un escáner cerebral. Debe haber ahí dentro un tumor que lleva al rey de España y ayatolá Sánchez I el Arribista a la confusión y decir idioteces. Una cosa es mentir y otra muy distinta que se crea sus mentiras; eso es puro daño cerebral; tal vez por la mucha farlopa consumida que le proporcionan los cuerpos de seguridad con los decomisos. O que sea algo congénito, por la proverbial endogamia de la casta política. En un lugar, su reino, donde impera a toda máquina la Amnistía Corrupta Española 2024 y sus jerarcas impunes y multimillonarios, así como la constante y folclórica corrupción judicial, no se puede hablar de “democracia”. Está absolutamente tocado… El Caudillo español está muy enfermo y vive en otro universo narcótico paralelo, muy distinto de la narco dictadura corrupta nazi-estalinista que instauró con la “alarma por coronavirus” y que sigue podridamente vigente a día de hoy gracias a esa Amnistía Corrupta Española 2024 que, cada día canta sus premios como una obscena lotería de impunidad para la casta política corrupta gobernante. El CENPHOCS necesita (y seguro que mudamente la pide hundido en su enfermedad) una piadosa eutanasia. Bueno… No es necesario que sea piadosa. Y mientras esto ocurre (si lo sacrifican o no) el ex cacique nazi autonómico gallego silba en otra dirección como si no fuera con él la cosa.
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El excacique nazi autonómico gallego del coronavirus ya se siente empoderado para actuar como su amo el CENPHOCS, traficando con votos de minorías corruptas y fascistas para obtener favores y riqueza. Y crear así una narco oposición corrupta a la altura del narco gobierno corrupto español, nazi-estalinista, homosexual, carcelario y clima-sanitario. No se trata ya de una oposición, sino de colaborar con el estado nazi-estalinista español en preservar la dictadura española instaurada por el CENPHOCS con el coronavirus y que tantos beneficios da a los jerarcas y burócratas del narco estado español. Cuando el cerdo (el corrupto fascista sea o no estalinista) prueba la sangre (la dictadura) ya no quiere otra cosa. Y la busca como si fuera una apetecible trufa en cada paso que da con sus cuatro orondas patas. El hijoputismo político español está plenamente instaurado, constitucionalizado y legalizado. Aplaudido por una raza ibérica humana cuidadosamente seleccionada para su pastoreo como una raza de perro cualquiera.
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Y es que no hay nada mejor para prevaricar con tesón y denuedo, como recibir puntualmente las mordidas pactadas. Por ello va a destajo y prevaricando sin pudor ni cuidado alguno. Si se le añade la impunidad, es como dios. O sea, las prevaricaciones del Señor son inescrutables. Menudo figura el éforo favorito del rey y ayatolá Sánchez I el Arribista.
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Es muy ilustrativo y esclarecedor para entender la sociedad actual, el asunto del peso de los objetos de escritura. Hay mucho afeminamiento en machos y hembras juzgando el “peso” de una pluma, bolígrafo o lápiz. ¿Cómo es posible que sientan fatiga por algo que pesa unos gramos y además se apoya en el papel? ¿Cómo es posible cansarse con una pluma “pesada”? Las sociedades del coronavirus obedientes del encarcelamiento (“yo me quedo en casa”), el bozal nazi (mascarilla) y la vacuna que no vacuna; se ha degradado tanto y le tiene tanto horror al mínimo esfuerzo, que no se debe escribir de ella sin insultarla u ofenderla con todas las palabras posibles. Esta sociedad es un monstruo deforme construido con millones de cuerpos humanos grapados entre sí que, enfermo y con el cerebro podrido, se arrastra mezquino a los pies de su amo, el telepredicador más publicitado. Siguiendo con ciega devoción los miedos y consignas del psicópata pervertido que ha votado. Y todo ocurre en “democracia”, donde enfermos mentales dementes como Hitler son mayoritariamente votados secularmente. Los cobardes exhiben con orgullo su mezquindad y así hacen de la cobardía, inmovilidad e infantilismo, virtudes cívicas como el votar. Esta degradación es la que lleva a las mayorías a votar a alguien tan infame y degradado como ellas. Necesitan un amo igual para seguir haciendo virtud de sus indignidades. Se quejan de que el bolígrafo pesa y ni siquiera saben sujetarlo. Algunos llevan al extremo del plumín las puntas de los dedos y no ven una mierda de lo que escriben, otros rodean con el pulgar el bolígrafo como cuando la profesora les enseñaba a escribir las primeras letras, otros doblan la muñeca tanto que parecen sufrir parálisis cerebral. Pareciera que quieren demostrar con orgullo que padecen alguna enfermedad cerebral o una tara intelectual que les impide la coordinación motriz instintiva y lógica para tomar un objeto de escritura y escribir de una forma sencilla y natural. La incapacidad intelectual y su incultura es otra de esas indignidades transmutadas en orgullosa virtud. Forman una reata de asnos con el rabo enhiesto de una injustificada vanidad. Socialmente, por mucho que cacareen los politicastros contra la violencia, yo afirmo que nunca ha sido tan necesaria en las ciudades como en esta tercera década del siglo XXI.
Ajena a cualquier movimiento social, político o económico, la Amnistía Corrupta Española 2024 es una máquina arrolladora de libertad, dignidades y prevaricaciones al servicio del politburó nazi-estalinista, carcelario, homosexual y clima-sanitario que gobierna el CENPHOCS, el actual rey de España y ayatolá Sánchez I el Arribista al mando de su cártel el GENPHOCS. España es un país sucio, engrasado con ponzoña grasienta; por ello funciona tan bien y resbalan las corrupciones a las alcantarillas como mierda de gato sobre el plástico y liso linóleo. A pesar del circo de la política española, sus sobresaltos y noticias intrascendentes; la prevaricación y los sobornos a jueces, fiscales, abogados y altos funcionarios, así como la extorsión a determinados jueces, prosigue con un aire de total normalidad para que nadie ajeno al psoe y su narco estado español-venezolano toque el dinero y los cargos de los familiares allegados al CENPHOCS, con una virulencia y fascismo como desde Franco o la corrupta también Santa Inquisición, no se veía. España es líder en el orgullo homosexual y corrupto y sus arcoíris son cada vez más monocromáticos, como los de una vieja película en blanco y negro degradada por manos sucias y torpes.
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Con el ex cacique nazi autonómico gallego del coronavirus, ya tiene de nuevo un “Casado” en sus cortes. Y no puede parar de reír feliz el CENPHOCS, porque a partir de ya, todo serán felaciones entre su narco estalinista estado y la “oposición”. Si prestáis atención, se pueden escuchar sus rebuznos felices desde su palacio real. Es que se mea en su poltrona… 😋🤤🥰🤣🤣🤣🤤🤤🤤
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Iconoclasta, el hombre. 