Llueve sutilmente, un velo sedoso sobre el pensamiento.
Quiero y necesito pensar que las nubes cuidan de quien escoge semejante día para pasear sin paraguas y sentir en el sombrero el juguetón repicar de las pequeñitas gotas haciendo traviesas cosquillas en las ideas.
Todo está bien y la lluvia es cálida confundiéndose con las propias lágrimas.
Y no avergüenza llorar bajo ese íntimo velo mientras trasciendo por la vida a un millón de años luz alejado de todo ser humano en este preciso instante.
Es la lluvia que con un golpeteo/susurro me invita: “Llora conmigo, nadie te verá. Te sentirás bien, Doctor Soledad.”.
Sabe que estoy cansado… ¡Qué lista es!
Pienso en lo piadosa que es la lluvia.
Y su ternura para convencer de lo adecuado que es llorar unas tristes ideas.
A veces ocurre que, siento que el planeta me aprecia por algún azar incomprensible, porque tengo la absoluta certeza de que sólo yo conozco mi existencia.
De estar abandonado en una Tierra deshabitada.
No puede hacer daño una ingenuidad cada setenta años, un prudente espacio de tiempo para evitar la tentación de retroceder y usurpar una niñez que te haga indigno de la ternura de la lluvia.
El hilo lógico de mi pensamiento me lleva a imaginar con cierto anhelo, que sería precioso morir en este instante de tan piadosa compañía.
No necesito más tiempo aquí, lo sé todo.
Temo que no sea así el velo de la muerte, no quiero que morir duela tanto como la vida.
Quiero irme dulcemente contigo, ya.
Misericordia.
Me siento resquebrajado.
Por favor…
Mi lluvia, mi dulce y cálida lluvia… Llévame, ahora que nadie nos ve.
No quiero volver a ver el sol que no me quiere y me consume.
Me deja desnudo a todo, sin velo alguno.
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
Iconoclasta, el hombre. 