Si yo fuera Dios te mataría ahora mismo para que estuvieras conmigo toda la eternidad.
Me perdonaría a mí mismo y dejaría que el universo se pudriera para dedicarte toda mi omnisciencia. Te enamoraría hasta el dolor.
No te regalaría flores, las crearía para ti.
Qué suerte has tenido (y el universo), amada mía, de que tan solo sea un mierda.
¿Por qué con putas?
Para follarlas y no quererlas.
¿Por qué con putas?
Para no saludarlas.
¿Por qué con putas?
Para no sonreírlas.
¿Por qué con putas?
Para mentirlas.
¿Por qué con putas?
Para que me mientan.
¿Por qué con putas?
Para que no me quieran.
¿Por qué con putas?
Para que me ignoren.
¿Por qué con putas?
Porque solo cuestan dinero.
¿Por qué con putas?
Porque al semen no le importa
gotear sobre la piel que no siente.
¿Por qué con putas?
Porque son solo carne, es sencillo.
¿Por qué con putas?
Para dejarles el dinero entre las piernas.
¿Por qué con putas?
Porque me dicen que la tengo gorda.
¿Por qué con putas?
Porque su coño huele mal y soy bestia.
¿Por qué con putas?
Porque las humillo y me aceptan.
¿Por qué con putas?
Porque las jodo en silencio,
y me conforta.
¿Por qué con putas?
Porque soy macho en celo
y tengo prisa.
¿Por qué con putas?
Porque compartimos decrepitud.
¿Por qué con putas?
Porque se compran y se venden,
son cosas como yo.
¿Por qué con putas?
Porque no importa que mueran.
¿Por qué con putas?
Porque nací viejo y me falta tiempo.
¿Por qué con putas?
Porque sus mentiras no duelen.
¿Por qué con putas?
Porque tengo dinero y
me llaman corazón cuando me chupan la polla.
¿Por qué con putas?
Y ¿por qué no?
¿Por qué con putas?
Porque existen.
Iconoclasta
Aunque no sea elegante decirlo, mi pose no es casual, no es relajada.
Es todo lo contrario: tensa y premeditada.
Cerca de ti reacciono con animalidad.
Y siento vergüenza de mis bajos, duros y húmedos instintos.
Intento ocultarlos; pero sin darme cuenta presiono más de lo necesario.
¿Y sabes, cielo?
No tienes aptitudes de psicóloga, causas emociones hermosas; pero entre ellas no se encuentra la relajación.
No es un reproche, es desesperación por sentarte cuanto antes en mis rodillas no relajadas.
Yo, un blasfemo…
Y te rezo.
Yo, un renegado…
Y te adoro.
Yo, un derrotado…
Y te conjuro.
Yo, un ateo…
Y eres dogma.
Así todos los días
todas las horas.
Eres mi liturgia.
Yo, tu discípulo…
Tu malaventurado siervo.
Iconoclasta
Una vez muerto no te amaré ¿lo sabes, verdad?
Me quedan un par de segundos y a ti muchas horas para ser contadas.
Una vez muerto no sufriré la tristeza de tus no-besos.
Y tú… No sé, tampoco importa. No habrá inquietud o duda alguna en mi cadáver.
Morir es absolutamente solitario, íntimo hasta la absoluta exclusión de todo.
Lo que ocurra después solo atañe a los vivos.
Es lo bueno de morir.
No es bueno, es tranquilizador.
Mis labios secos no acaban de conseguir suficiente saliva para hidratarse. No es síntoma de muerte, siempre ha sido así amarte, nunca ha sido suficiente.
Siempre sediento de ti…
Silenciosa e incontenidamente sediento en mi fría oscuridad.
Pasan los segundos que dibujan el marco dorado e ígneo de una puerta de emergencia mágica, el neón titila con letras moradas: Es tarde.
Te he amado mientras he vivido.
Corto y cierro.
Citas, Humor, Iconoclasta, Música, Pablo López Albadalejo, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, Ultrajant,
Acto 1°
Nuestro amor es la verticalidad profundamente clavada en la vida.
Los ojos que lloran sangre vieja configuran con precisión angular la horizontalidad de la muerte.
Acto 2°
La vida muerta es el último suspiro y dura hasta que los pulmones se asfixian de espanto y muerte. Y es eterna.
La vida bella es un pezón erizado durante el gemido lácteo que chapotea indecente en nuestra cópula. Dura un nanosegundo.
Acto 3°
La muerte absoluta es el cadáver que suspiró hace unos segundos. La rigidez será inexorable.
La dulce vida es un semen que se escurre perezoso de tu vagina aún palpitante.
Acto 4°
En la habitación de al lado hay un cadáver.
En la habitación de al lado de la del cadáver, sonreímos y susurramos banalidades abrazados.
Acto 5°
Amar es el acto vertical de crueldad y exclusión más bello.
Morir es una intrascendencia horizontal que no importa a los amantes verticales.
Iconoclasta
Mis dedos rudos reposan tensos en la hendidura que forman tus muslos para proteger la hendidura obscena.
Esperan ansiosos, con yemas palpitantes el momento de ahogarse, que marcará un estremecimiento de tu vientre.
Tal vez no sean tan rudos, solo ásperos para que tu coño empapado los sienta con justa lujuria.
Se aman sin convicción, porque es mejor amar algo que nada.
Cada cual dice amar porque están sujetos a la moral, sienten vergüenza y miedo a la soledad. Lo perentorio es demostrar continuamente que amas y eres amado; que no se está solo, que morirás arropado por la familia o por tu amante; que alguien recogerá tu orina y excrementos cuando seas viejo y no sepas reconocerte en el espejo.
Y cada cual tendrá hijos iguales que ellos mismos y volverán a transmitir el mismo mensaje genético del miedo y la moral.
Echaran pétalos de rosa sobre esa mierdecilla de proyecto de amor, abortado en contrato con pocas alegrías.
Los depresivos dicen amar, estar necesitados de amor; pero solo buscan alguien que los jalee para recuperar su auto estima, generalmente herida por vanidades injustificadas que se derrumban cuando ven sinceramente su propio reflejo en la luna del aparador de una tienda banal.
El amor se ha convertido en una masturbación triste, una visita a un psicólogo feriante gratuito, un “dime que me quieres” para poder sonreír luego a mi pareja. Una erección y una humedad intensa en la oscuridad o tras una pantalla, para así follar físicamente después con quien no se quiere tras la excitante y romántica charla con quien amas.
Esto aplicado a otras cotidianidades de la vida como cultura, arte, política y trabajo, hace de la especie humana la más degradante prueba de que una especie no tiene que ser necesariamente la más fuerte e inteligente para sobrevivir en el planeta. Le basta con tener suerte.
Sinceridad es reconocer que escribo estas sordideces con la polla dura.
Cuanto peor, mejor; es la única filosofía aplicable en sociedad para dar intensidad a la existencia. Solo la violencia, el odio y la muerte son capaces de combatir la mediocridad.
El amor es lo más frágil que hay en el mundo. Y lo más fuerte, el odio.
La carne humana es la más blanda y cualquier cosa inanimada es más dura.
A veces la amo con tranquilidad.
Solo a veces…
Por norma general es desesperante verla aparecer, saber de su existencia diosa en todas las cosas de mi universo.
Hay un tremendo e iterativo fallo conceptual en las definiciones y uso del amor: no se puede universalizar. Su propia esencia no admite generalización.
El amor universal es degeneración, mina las bases del amor puro. Lo denigra, lo diluye, lo prostituye y al final, lo convierte en una vulgar religión de tantas de las seguidas por los sectarios.
El amor es intransferible, irrepetible, nace y muere en ciclos vitales. Y excluye todo lo que le rodea y es ajeno.
Cualquier otra consideración de amar no va más allá de una simpatía, cariño o el mercadeo de una cópula. Actos cotidianos que contaminan el concepto real.
Y por ello el romanticismo grita a través de los tiempos y sus románticos, que el amor es tragedia y suicidio.
Iconoclasta, el hombre. 