Que el fin del mundo fuera una colosal nube de muerte y desolación. Sería un final precioso para una civilización de mierda. Margaritas a los cerdos, lo sé. No puedo evitar esta vena de romanticismo infantil; pero ya puestos a morir, que fuera con una bonita estampa no podría hacer daño. No más, al menos. La verdad es que el final será simplemente sórdido, como el de aquellos pobres en las duchas nazis de Zyklon B. Gris sobre gris y la resurrección como botones y peines. Ni siquiera buitres danzando la alegría de la carroña volando alto sobre los cadáveres. Sin mierdas de cielo, infierno, dioses o juicios prometidos. Masticando un colorido cardo. YO por si acaso, haciendo tiempo me he fumado un par de cigarros mientras avanzaba el monstruo, esperando recibir un par de tablas de piedra con los diez consejos para disfrutar de la muerte sin dañar sensibilidades sexuales o ecológicas. Los hay que follar les lleva veinticinco o treinta segundos y la dejan preñada. Quiero decir que siempre hay tiempo para un final feliz, al menos para uno de los dos.
No lo puedo negar, a veces tengo suerte. Buena, quiero decir, buena suerte. Hoy ha sido el mejor día de Sant Jordi (San Jorge) o día del libro que he vivido. Estoy harto de encontrar sólo literatura de consumo, automatizada, estereotipada, sin alma o simplemente infantil. Lo que las grandes editoriales publican como misioneras de un dogma que han de extender. El dogma de la globalización y el pensamiento insectil, banal y pueril. Fácil y sin sobresaltos, sin inquietud alguna; parábolas de tolerancias e inclusiones artificiosas y doctrinales de corte fascista. Lo que antes se conocía como simple educación y hoy elevan a pretenciosos decretos y preceptos pagano-religiosos. De esos que se convertirán en audiolibros para que aprendas lo que debes y pienses lo que quieren, sin entender siquiera como se escriben las palabras que tragas. Hace años, desde inicios de los ochenta del siglo pasado, que no consigo encontrar literatura de verdad, limpia de la búsqueda de la fama o el “me gusta” o los refritos histórico-esotéricos. Sin adoctrinamientos para mentes simples. Liturgias que insultan a la inteligencia. Así que en una bonita tienda de antigüedades y ojeando en una vintage caja de madera (restaurada al efecto) he encontrado esta edición bilingüe (catalán-castellano) de Jacinto Verdaguer de ¡1909!
Además de mi económico, pequeño y pueril capricho de comprar un libro de ciento catorce años. Al abrirlo me he dado cuenta de que tras más de un siglo, no lo ha leído nadie. Al llegar a casa, hemos sido mi hijo y yo los primeros en comenzar a leer sus páginas, cortando cuidadosamente con una afilada navaja los pliegues de las páginas aún unidas de cuatro en cuatro. Me he sentido como un ingenuo y torpe explorador ante un descubrimiento. He vivido una sorprendente y gran odisea. No está mal para un tullido. Yo no sé escribir ni quiero, de la piedad y la bondad, de la amabilidad, la ingenuidad y ternura desenfadadas y humildes. De una fe o una aceptación a lo establecido. Pero me gusta conocer aquellos estilos que jamás podría emplear. E intuir el fascinante proceso de aquellos autores, para construir instantes que contagiarían de su pasión o paz a los lectores. Así que me fascina Lorca y su cuasi metafísica poesía. Y también me conmueve que escritores como Jacinto Verdaguer, dedicaran una parte de su ilusión a escribir poemas de instantes amables, bellos en su simplicidad. Donde se siente en cada verso el fruto de la experiencia mística de la soledad o recogimiento, y el contacto con la naturaleza.
Hoy ha sido un día bonito. Dos veces bien. No puede hacer daño. Y ahora a ver cuanto me cobra la usurera vida por el buen momento.
Bueno, algo deben tener para que puedan morir ¿no? Es anecdótico tener algo en común con los árboles. Las anécdotas sórdidas siempre son sorprendentes. Me alegro de que el mío esté dentro. No soy amigo de llamar la atención sobre mí sin vivir en mí. Si el árbol tuviera que caminar como yo, me gustaría ver si se mantiene tan estoico. Nunca he sentido una tristeza de esas de enmarcar en el cuarto de las lágrimas. Yo soy más de blasfemar, es cultural, no es una cuestión religiosa. Cuando algo duele, simplemente me encabrono. Asaz… Y menos mal que la procesión va por dentro y no tengo que pasar horas lijando el tumor. Dale que te pego sangrando… Aunque el cáncer no duele, duele aquella carne a la que no le llega la sangre. Una carne negra que parece, precisamente, el tronco de un árbol con cáncer. ¡Vaya, menuda reflexión! Soy la alegría de la huerta. Los hay que escriben cosas edificantes. Está visto que yo estaba destinado a ser el contrapeso del himno a la alegría. Los hay que se comen el bistec y yo la carroña. No es casual, es algo que me propuse en algún momento, no sé cuál. Fue mucho antes de que pensara que el árbol y yo teníamos algo malo en común. Mucho antes. Siempre fui precoz para lo sórdido. Podría ser peor: que alguien no dejara de cotorrear a mi lado y me distrajera de las maravillas y grandes ventajas de los cánceres de los árboles y los hermosos nudos que dejan a la posteridad para la producción de muebles lujosos. Porque del de mi pata no me puedo distraer, no soy un indolente, desgraciadamente. De cualquier forma, yo y yo mantenemos suficientes charlas para hacer amenas las caminatas dolientes, cancerígenas. Espero que el ladrillo de Tolkien, hiciera a sus Hobbits libres de cáncer, bastante tienen con las plantas de los pies peludas y las uñas como las de las águilas… Se me escapa la risa… No sé quién inventó aquello de que el dolor te hace piadoso. Algún mártir con serios problemas de humildad. Tal vez algún trastorno neurológico que les da esa apariencia imbécil. Y desconocimiento absoluto del dolor. Yo no padezco ninguna parafilia respecto al dolor, si me duele, no follo y punto. Hay más días que subnormales y entre ellos los días que duele poco. Vas a meterla precisamente cuando te duele con solo correrte… Idiotas. Otra vez… ¿No estaba yo hablando del cáncer de los árboles? Lo de ser absurdo e inestable no tiene que ver con los bultos, siempre he sido así. Lo sé porque cuando hablaba demasiado, mi padre miraba al cielo buscando no sé qué. Cuando me hice un poco adolescente, llegué a pensar que cuando le daban esos pasmos, debía ser que su cigarrillo estaba contaminado y se quedaba en animación suspendida escuchándome embelesado. Resulta que el muy querido (grrr…) buscaba paciencia. Maldita sea… Me largo, me duelen los dedos de escribir.
Siempre que camines por grandes espacios, vigila el cielo. Ocurren cosas allá arriba, algunas de ellas escalofriantes. ¡Buuuu! Yo desearía algo más sexual; pero así también me lo paso bien.
Como se puede observar, las grandes nubes han configurado una formación de acantilado, con la natural congoja que produce imaginar realizar el salto del ángel desde la cima.
Esta nube iba rumbo al este y de repente ha girado al norte ¡Ar! Sin avisar previamente al resto de sí misma. Fenómeno que se conoce como nube-escuadra. Hay esnobs en todas partes.
Esta anguila celestial es para cagarse… Además, se la ve con hambre.
Ya estaba mareado de mirar tanto al cielo, cansado concretamente. Y antes de emprender el camino a casa, se me ocurre mirar gallarda y épicamente hacia el oeste ¡y me encuentro con la Enterprise de Star-Trek! “námenos”. La típica silueta de plato de sopa de la famosa nave, antes de deformarse en sus saltos de hiperespacio y esas cosas de friquis (la nube de la izquierda, lelos). Ha sido un paseo agotador, aún no sé cómo he conseguido sobrevivir. ¡Mierda! Solo me ha faltado que dios me entregara unas tablas con algunos consejos que seguir entre zarzas ardiendo.
¿No es fascinante ver cómo el tiempo nos desgasta? Lo difícil es entender que duremos tanto tiempo con tantos venenos y apocalipsis que nos acechan, según los nuevos profetas usureros.
¿En serio Jesucristo era culturista? Sus abdominales en la cruz lo delatan. Un narcisista… Es por ello que se empeñó en lucir torso con la cruz a cuestas. Me recuerda su estudiada crucifixión a la sonrisa de tiburón de Charlot. ¿Fueron los anabolizantes los que lo tornaron “mesiánico” (gilipollas) al nazareno? Nadie tiene un abdomen como el crucificado si no pasa horas en el gimnasio. Muchas… Si dedicas al gimnasio tanto tiempo, no trabajas, las cuentas no salen. Naciste en un buen lugar y en buen momento, pues. La aleatoriedad no es mérito. Simplemente eres hijo de ¿un burócrata nazi? Por decir algo. Eso o a algún escultor o pintor se le fue la olla idealizando al crucificado. ¿Una inspirada, ferviente y efervescente homosexualidad, tal vez? No sé, cada vez que indago sobre el misticismo, acaba todo en parafilia. Es natural que sea tan popular a pesar de ser un héroe Marvel (para que el gallinero entienda el concepto de mito), típico de todo oscurantismo medieval. Como un bozal y una vacuna sin utilidad, solo es el negocio del paraíso que solo te lo dan cuando mueres.
No es grande, no llega a tocar el cielo; pero al final logró ser dios y ahora rige solitario, en una bola de cristal invisible, su eterno y exclusivo mundo donde luce majestuoso, entre cielo y rocas. Y a su espalda, los miles de adocenados árboles del bosque hacinados, lo observan con desdén lucir su fronda de miles de pequeñas flores radiantes.
Si dios no ha castigado su vanidad partiéndolo con un rayo, se debe a que tenía razón en su vanidad: es tan bello como un dios.
Y bueno, aunque pedantes, ciertas perfecciones se agradecen en este sórdido mundo de fealdades banales e intrascendentes, a duras penas vivas.
No cuesta nada ser absurdo y esnob como el pato, que con la gran extensión de río y ribera que tiene, va y se sube a la piedra como el Principito en su asteroide. Rascándose con el pico como si yo no lo viera con ojos inyectados en envidia. Sí, es cochina envidia. Si yo tuviera una piedra como él en la misma proporción, haría lo mismo. Y en lugar de rascarme lo que me tuviera que rascar, fumaría y fumaría y fumaría y fumaría contaminando kilómetros de río con mis colillas castigadoras y portadoras de furias ecológicas… Y Dios me castigaría convirtiéndome en un ángel caído y… Joder, me he dejado llevar por la pasión. En fin, luego me bajaría de la puta piedra a comer que ya he fumado bastante. Incluso si tuviera hambre me comería como él la boa, yo el elefante. Y si me diera la gana, montaría una película con un guion que superaría a las del sobrevalorado y cansino Charles Chaplin de sonrisa de sátiro asaltacunas.
Hace como yo, que al dormir nos cubrimos el rostro para que ninguna luz de la realidad deshilache los sueños. Los rompa… Es una bola de pelo que parece un montón de nata montada. Me hace pensar en cómo un ser vivo puede ser tan perfecto y otros somos tan… No sé ¿inservibles? Por decir poco, por decir lo mínimo. Tan susceptible de ser querido con su sola respiración. Hundes la mano entre su pelaje y sientes la vida caliente en él y te contagia un poco de ella a través de los dedos y por ellos se filtra en la piel y luego en la sangre, ergo al corazón. Y también contagia el plácido sueño. Mi gran enigma es qué ve en mí para dejarse dormir tan suavemente a mi lado. No lo entiendo; pero me da paz y una meditada ternura. Tal vez valga la pena andar por la vida unos minutos más. O unos segundos, lo que dure me está bien. Lo echaré de menos antes de la conclusión y le desearé mudamente larga vida.
Iconoclasta, el hombre. 