Maldito romanticismo | Iconoclasta, el hombre.

Archivos de la categoría ‘Maldito romanticismo’

Sí a la guerra

Publicado: 23 marzo, 2026 en Chusma, Conclusiones, Lecturas, Maldito romanticismo, Manuscritos, Reflexiones
Etiquetas:arenga, asesinato, cautividad, estado/dios, guerra, Iconoclasta, impunidad legal, jerarcas, la triste prisión de la “paz”, leyes, libertad, reflexión, salmo, soldados, Ultrajant

Porque la guerra es la única forma de experimentar la libertad y escapar de las leyes extorsionadoras y castradoras del estado/dios.
A pesar de estar sometido a las órdenes de putos jerarcas militares puedes torturar, violar, robar y asesinar (de hecho, debes hacerlo por decreto de tu estado/dios) sin consecuencia legal alguna.
La guerra es la experiencia más cercana a la libertad que puedes gozar.
Una semi libertad euforizante y sin límites que ofrece todo país en el momento que crea necesario a sus reses humanas o población.
Cuanta más gente tortures, violes, robes y asesines, más premios ganas.
Y más adicto te haces de esa salvaje expresión de libertad que es la guerra.
Lo malo llega cuando los putos jerarcas firman la “paz” y te roban la libertad que has disfrutado y te mostró tu real naturaleza libre e impía. Poderosa ante ti mismo.
Te quedas vacío. De vuelta a los oscuros días monótonos de la cautividad de la ciudad, del trabajo. A no diferenciar los días que se hacen iguales y cáncer para el ánimo.
Y así hasta morir anodinamente, como los viejos animales en el matadero.
No hay sarcasmo alguno en esta reflexión y conclusión; es pura, atávica y pragmática sabiduría extrema.

Iconoclasta

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Murf el milenario

Publicado: 21 marzo, 2026 en fotografía, Lecturas, Maldito romanticismo, Reflexiones
Etiquetas:admiración, cariño, cautividad, dios, gato, Iconoclasta, inteligencia milenaria, libertad, miedo, Murf, prosa dramática, reflexión, ternura, Ultrajant

Me asusta Murf cuando lo observo pensativo.
Me asusta cuando comprendo con un vértigo su ancestral y pura sabiduría milenaria. Su naturaleza pura e inviolada.
No como la mía, castrada e imbécil.
Lo quiero más que a mi puta vida.
Pierdo dos latidos del corazón ante la posibilidad que un día pudiera morir y abandonarme a mi solitaria y anodina idiocia.
Si dios existiera y yo fuera crédulo, le rezaría algunas jaculatorias para que me matara antes que a él.
Murf no me necesita, es pleno y sabio. Es de naturaleza libre y autónoma.
Cuando lo observo ensimismado en su pensamiento, su grandeza es aplastante como la ternura que desata en mí.
Soy un mierda, no tengo nada que mostrarle.
Jamás seré una pérdida.
Él sí.
Mi hijaputa pérdida.
No quiero sobrevivirlo. Sin él perdería el contacto y concepto de la libertad y sabiduría innata.
El conocimiento es sólo un maquillaje hortera que cubre la soriasis de las incapacidades e imposibilidades de los que hemos nacido en cautividad, en las ciudades y bajo las leyes que nos convierten en cerdos de granja revolcándose en su mierda con indolencia.
Y si dios existiera… Bueno, ningún dios/muñeco tiene poder sobre Murf; su sabiduría rechaza toda superstición humana.
Toda piojosa mentira.
A lo sumo, Murf es poesía orgánica.

Iconoclasta

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El amor es 100 % orgánico

Publicado: 17 marzo, 2026 en Amor cabrón, Conclusiones, Lecturas, Maldito romanticismo, Manuscritos, Reflexiones
Etiquetas:Amor cabrón, espiritualidad, Iconoclasta, Maldito romanticismo, manuscritos, puerilidad, sarcasmo, sexo, tragedia, Ultrajant

Iconoclasta

Los pobres cerdos no entienden nada

Publicado: 16 marzo, 2026 en Absurdo, Chusma, Conclusiones, Humor, Lecturas, Maldito romanticismo, Reflexiones, religiosidad, Terror
Etiquetas:cobardía, Crítica social, degradación, dependencia, especie animal humana, estado/dios, extinción, Humor, Iconoclasta, indolencia, Reflexiones, sarcasmo, servilismo, Ultrajant

No hay esperanza alguna para la especie humana, ha estropeado tanto su naturaleza, ha degenerado tan rápidamente a una biología inferior insectil; que se ha convertido en el mayor, más dañino y estúpido parásito que habita en el planeta.
Y su final pasará por canibalizarse a sí misma.
Al menos, los pocos ejemplares puros que actualmente quedan, como yo, tendrán el privilegio de ser los últimos de la especie.
Esta degeneración psicosomática se inició con aquel primer contrato social que unos humanos cobardes con indigencia intelectual sellaron con el estado/dios (por aquellos tiempos el charlatán hechicero de la manada humana) a cambio de vivir hacinados y con el hedor de sus propios excrementos flotando en aldeas y ciudades como una vergüenza y maldición eternas a su cobardía, mezquindad y servilismo. Y claro, mayoritariamente fueron grandes reproductores aniquilando así el espacio y la comida de los humanos puros y genéticamente óptimos.
Algo que en la escala temporal geológica del planeta ocurrió hace un par de semanas.
Si las supersticiones inventadas por el estado/dios para someter y castrar mentalmente a aquellos primeros subnormales humanos fueran ciertas, los muertos en el más allá vomitarían asqueados al ver la porquería en la que se han convertido sus descendientes actuales que, además, es ya la especie animal más efímera que ha surgido en el planeta.
Millones de generaciones nacidas para degradar a su propia especie y que dedican sus patéticas vidas a cebar afanosamente al gran cerdo que es el estado/dios, han conseguido hacer del estado/dios un cáncer con el que ya nace toda cría humana y que licúa sus cerebros indoloramente a medida que envejecen. Son malas vidas, cobardes, llorosas y dependientes hasta en la reproducción del estado/dios. Y agonizan imbécilmente en una sola voz llorona de miles de millones de parásitos mamíferos sin ser conscientes de su metástasis.
El final feliz es que el estado/dios morirá con esta humanidad fallida, podrido de sí mismo.
Los cerdos de hoy, los de cuatro patas, piensan al observar a los humanos sin entender nada:
“Pero… ¿De dónde han salido estos cerdos tan parecidos a los monos?”.

Iconoclasta

Dios se modeló con mierda

Publicado: 8 marzo, 2026 en Absurdo, Chusma, Conclusiones, Humor, Lecturas, Maldito romanticismo, Manuscritos, Reflexiones, religiosidad, Terror
Etiquetas:cobardía, crítica antropológica, degradación, dios, especie humana, estado/dios, explotación porcina, Iconoclasta, manuscritos, realidad, sarcasmo, Ultrajant

Iconoclasta

Los silencios

Publicado: 5 marzo, 2026 en Amor cabrón, Chusma, fotografía, Lecturas, Maldito romanticismo, Reflexiones
Etiquetas:amor, existencialismo, Iconoclasta, intimidad, ira, muerte, naturaleza, prosa dramática, reflexión, sexo, silencio, Ultrajant, vida, violencia

El silencio es el canto de las aves en la fronda del bosque, el berrido de los ciervos, el chillido del águila, los ronquidos del jabalí, el graznido de la grulla volando a ras del agua, el parpeo malhumorado de los patos que me hace sonreír, como el graznido siempre irritado de los gamberros cuervos que en pandilla toman el sol en los prados.
Como silencio es la viscosa y líquida descomposición de un cadáver humano olvidado entre la hojarasca, fertilizando o infectando la tierra con sus miasmas.
Silencio es el rumor de un río que limpia el aire de toda injerencia sónica humana haciéndote libre y único.
El silencio es el deseo de que callen los mezquinos de una vez por todas. No importa la causa, si por muerte o lejanía. Porque en silencio afirmo que no importa que vivan o mueran, sólo necesito que enmudezcan.
Silencio es el crepitar de mi cigarrillo cuando deambulo por el cementerio, una isla de bendita soledad.
El silencio es ella clavando sus uñas en mi piel mientras la embisto y se corre.
El silencio es mi leche rezumando entre los pliegues de su coño y las respiraciones agitadas tras el supremo follar.
En silencio temo perderla y clavo las uñas en mi puta polla laxa para conjurar la angustia.
El silencio es el íntimo llanto por los amados muertos.
Silenciosa es mi vergüenza de haber nacido en cautividad, en una ciudad, en una granja de explotación humana. Y mi pensamiento es un silencio atronador pleno de odio y frustración ante lo establecido mucho antes de que fuera escupido por el coño de madre.
Silencio es la sagrada y reparadora violencia y las manos goteando sangre ajena y propia.
Silencio es observar al enemigo abatido y sonreír: mejor él que yo.
Porque la voz es cobardía y dependencia del enjambre y su reina, su jodida reina, su puta reina, su repugnante reina.
La hija puta reina mal follada que dice quién vive y muere.
El silencio es libertad y unicidad.