“Con la cabeza de Franco haremos un gran balón.
Con la cabeza de Franco haremos un gran balón.
Para que jueguen los niños de Guernica y Castellón.
Para que jueguen los niños de Guernica y Castellón.”
Por Josu Zabalondo.
¡Precioso! 😊😊😋😋🥰🥰😈😈
Así se canta a los fascistas o nazis, ya sean de índole penitenciaria comunista, sanitaria😷, homosexual o franquista.
¡A muerte! 🤬🤬😀😀
Archivos de la categoría ‘Maldito romanticismo’
Si me quieres escribir
Publicado: 14 noviembre, 2022 en Chusma, Citas, Conclusiones, Histéricas, Lecturas, Maldito romanticismo, Música, Reflexiones, TerrorEtiquetas:cine, Citas, Humor, Iconoclasta, manuscritos, Música, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, sarcasmo, Ultrajant
Amar mucho a las mujeres
Publicado: 12 noviembre, 2022 en Amor cabrón, fotografía, Lecturas, Maldito romanticismo, Manuscritos, ReflexionesEtiquetas:amor, arte, belleza, dibujo, Iconoclasta, manuscrito, mujeres, pin-up, pintura, Reflexiones, Ultrajant


Iconoclasta
Soy Dios y no lo digo yo
Publicado: 12 noviembre, 2022 en Conclusiones, fotografía, Humor, Lecturas, Maldito romanticismo, ReflexionesEtiquetas:cine, Citas, Humor, Iconoclasta, manuscritos, Música, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, sarcasmo, Ultrajant

Lo malo de creer en Dios (en cualquiera de cualquier secta) es permitir que algo sea superior a mí, cosa imposible y una humillación aceptar semejante estupidez.
Así que, como no hay nada ni nadie superior a mí, concluyendo con la lógica de los crédulos: yo soy Dios.
Tú piensa o cree en el Dios que quieras. Si crees en él, evidentemente eres también inferior a mí; pero es tu decisión, tu credulidad, no la mía.
¿A que soy listo? Tengo más recursos que una navaja suiza.
Mis padres no criaron una planta, parieron y criaron un hombre. Y al igual que todo animal salvaje: ni amo ni dios. No consigo adaptarme a ninguna autoridad, hago el mínimo trámite para sobrevivir en esta sociedad de mierda; pero ningún ser humano es superior a mí ni lo será jamás.
Insisto, mi divinidad me la otorgan los otros, los que creen. Yo solo hago mi trabajo, lo que me da la gana. Aunque me joda, que para eso soy Dios.
Arte conceptual en el bosque
Publicado: 10 noviembre, 2022 en Absurdo, Conclusiones, fotografía, Lecturas, Maldito romanticismo, ReflexionesEtiquetas:arte, árbol muerto, bosque, cáncer, conceptualismo, humillación, Iconoclasta, muerte, naturaleza, Pablo López Albadalejo, prosa dramática, putrefacción, setas, Ultrajant

Me parece obscena esa agrupación de setas devorando el árbol muerto. Se alimentan mezquinamente del cadáver, pisándose, atropellándose con vulgar maldad unas a las otras para saciar su necrófaga hambre.
Es tan terroríficamente conceptual la vida y la muerte en el bosque…
La muerte no es un arte, sin embargo; es hipnótica toda esa miseria en el pie del árbol.
El hecho de que las setas no sean animales las hace más temibles, su voracidad…
Porque se han formado como un cáncer, un organismo invasor, pornográfico para la vida.
Despierto imagino que mis pies los han devorado las setas, soy un hombre hongo. Y la idea causa un chasquido neuronal que se traduce en una náusea, fumo para empujar el asco.
¿Fue así como el cáncer entró en la médula de mi tibia? ¿Son setas alimentándose de mí aún que no estoy muerto?

Por eso hay que enterrar a los muertos, para no hacer pública tamaña putrefacción.
Si mueres no es necesaria la humillación, es gratuita.
Son seres feos como yonquis de la muerte, deformes y con una sangre venenosa. Aferrándose con gula a su propio pellejo macilento para meterse un poco más de muerte en vena.
La corteza se cae a pedazos, por el tronco dejaron de subir los nutrientes. Y el cáncer, las setas, tan vivas, colonizando la muerte.
Si se movieran no serían tan siniestras…
No quisiera ser un hombre seta muerto.
¿Por qué no cae de una vez el árbol muerto? Porque así, aún en pie, parece sufrir una agonía sin fin. No puedo evitar cierta alarma atávica que nace de un instinto antediluviano.
¿Creció el árbol en un pedazo de tierra maldita?
Ni siquiera los pájaros se posan en sus ramas muertas. ¿Las setas inyectan insania a la madera?
No las ha comido ningún animal, ningún ser las ha pisado. Son un aviso de muerte, de iniquidad.
No puede ser bueno comer lo que se alimenta de muerte, sería morir al cuadrado.
Ese cáncer de hongos evoca a las multitudes humanas, a las gentes sin rostro, a setas que berrean anónimas, formando un tumor.
¿Qué le puede quedar al árbol muerto? ¿Tienen alma los árboles? ¿Es lo que ansía ese tumor de hongos? ¿Su alma?

Iconoclasta
Fotos de Iconoclasta.
Sentimentalismos baratos
Publicado: 8 noviembre, 2022 en Chusma, Conclusiones, Histéricas, Humor, Lecturas, Maldito romanticismo, ReflexionesEtiquetas:cine, Citas, Humor, Iconoclasta, manuscritos, Música, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, sarcasmo, Ultrajant

Ñoñerías sentimentales de viejos seniles aparte, los buenos regalos son los caros.
Todo lo demás son excusas tacañas y mezquinas y poco aprecio.
No sé porque esa manía de infravalorar lo material. ¿Para qué coño quieres una mísera foto enmarcada, por muy de latón chapado en alpaca que sea el marco comprado en un bazar asiático? Y cuando no, perpetrado de forma artesanal, con materiales reciclados de mierda.
Sentimentalismo exacerbado, pero sobre todo económico ¿eh, listillos?
Y con una sonrisa agradecida, piensan los obsequiados que podrían meterse el regalito en el culo.
La intención no importa una mierda, solo ocupa espacio.
Un hombre lunar
Publicado: 6 noviembre, 2022 en Amor cabrón, fotografía, Maldito romanticismo, ReflexionesEtiquetas:amantes, Amor cabrón, fotografía, hombre, Iconoclasta, luna, Pablo López Albadalejo, Ultrajant

La luna se ha mostrado rotunda y sé que ambos la miramos. Soy hombre lunar por necesidad de ella…

Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
Un hombre oxidado
Publicado: 6 noviembre, 2022 en Absurdo, Amor cabrón, Conclusiones, Lecturas, Maldito romanticismo, ReflexionesEtiquetas:óxido, deseo, fuerza, hiedra, hierro, Iconoclasta, infierno, magia, muerte, Pablo López Albadalejo, pasión, prosa dramática, soledad, Ultrajant, vejez

Soy un hierro viejo, herrumbroso, quemado… Al que las malas hierbas aferran por las patas y tiran para arrastrarlo a la madre fosa tierra.
Susurran verdemente las hiedras que no me resista, es hora de morir.
Duele menos dejarse arrastrar que resistir en la superficie, siempre es menos doliente la apatía y la rendición. Analgésicos naturales…
Se debe a una sangre generacional ya vieja, pobre e insectil que empobrece los músculos y hace humanos lacios. Y medusas en su pensamiento.
Pero no sé… No siento cansadas mis células, no veo porque se aferran a mí las malas hierbas.
Tal vez sea el olor de unos trozos de carne podrida pegados a mí que excitan a la vegetación del infierno.
La mente dice, vive y quémalas.
Y la mente aún desea; me la quiero follar, la amo con todo mi óxido y aún me queda leche en los cojones, y fuerza para escupirla con un gruñido feroz en su monte de Venus terso y salado, cuasi sagrado. Y que extienda con sus dedos la crema pornógrafa con lujuria entre los muslos trémulos.
En ese monte que he tatuado mis besos y marcado con los dientes la posesión de su alma y cuerpo…
No me dejo convencer por ningún dios por mucho poder que tenga para elevar los sarmientos de las profundas cavernas de un infierno que no existe; pero me gustaría… Si al menos en la muerte existiera un poco de magia, compraría una entrada.
Algo de magia en los cerebros para erradicar la mediocridad que asfixia como las plantas constrictor verticales como un rayo invertido.
Soy un héroe misántropo, transparente, inexistente para nadie en medio de la nada.
Es absurdo que los sarmientos me quieran arrastrar allá donde ellos viven, si nadie me quiere porque a nadie quiero; al menos, no en la cantidad suficiente para ser suficientemente humano.
Soy el hermano que siempre quiso tener la vieja torre de hierro, herrumbrosa, retorcida por la hiedra, incinerada por el sol.

Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
La Penitenciaria de Europa y África: España, amaña la red eléctrica
Publicado: 5 noviembre, 2022 en Chusma, Conclusiones, fotografía, Histéricas, Lecturas, Maldito romanticismo, Reflexiones, TerrorEtiquetas:cine, Citas, Humor, Iconoclasta, manuscritos, Música, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, sarcasmo, Ultrajant

Con el dinero destinado para ayudas a la pobreza y la miseria que la UE dona como caridad a España, el Estado Penitenciario Fascista Español Homosexual Sanitario (como alcaide de la prisión), está amañando la red eléctrica para una nueva ola de terrorismo nazi contra los reclusos de España (ciudadanos trabajadores) y comenzar una nueva campaña de represión, coacción y acoso policial, extorsión, usura, encarcelamientos, discriminación de clases, ruina, hambre y frío contra dichos reclusos.
Y para ello necesita modificar las redes eléctricas con instrumentos de control y manipulación con los que llevar a cabo (telemáticamente para seguridad de los agentes nazis) los cortes de suministro que los burócratas o jerarcas nazis españoles crean convenientes (con el aval de sus corruptos jueces) contra la población trabajadora. Y con precisión, cargar precios de usura a cada ciudadano, según el baremo fascista del momento, del precio del kilovatio. Se controlará el consumo con una precisión mucho mayor que la actual y así podrán publicar en el BOE qué habitante consume más y cual se merece ser metido en una celda de aislamiento, sanción o corte de suministro eléctrico.
Así como el hijo puta Estado Nazi Homosexual Español decretó con el coronavirus o covid las franjas horarias de permiso carcelario para niños, adulto y viejos. Hará lo mismo con los pabellones o barrios de la penitenciaria que es España, rotando los cortes de suministro eléctrico y repartiendo frío y miseria en las franjas horarias que se le antoje.
Es la más fabulosa medida de represión, quiere decir que tienes prácticamente al Estado Nazi Homosexual Español metido en tu casa, prohibiéndote cuando puedes encender una luz. Es una maniobra de terrorismo psicológico con la cual asentar la dictadura que impuso en marzo del 2020.
Y es la forma con la que los jerarcas nazis y burócratas del estado español y las clases millonarias o privilegiadas, van a aumentar el monto de sus cuentas bancarias.
Talmente como en la edad media el reyezuelo palurdo le robaba la cosecha a la plebe.
Desde hace tres meses, casi semanalmente, nuevos barrios van cayendo bajo el control nazi del estado. Cuando comience el frío fuerte, el estado con la connivencia de caciques autonómicos fascistas, ayuntamientos y policía, controlará con absolutismo de narcotraficantes el consumo de la población y gravará sus estafas en la factura eléctrica de cada vivienda.
Llegados a este punto, solo la violencia salvará a la población reclusa de morir de hambre o de frío (y de humillación) en la enorme prisión fascista homosexual sanitaria que es la España surgida en marzo del 2020 con la estafa del coronavirus y el terrorismo de estado contra las libertades mínimas y biológicas de la ciudadanía trabajadora.
España es una prisión con un alcaide (el estado) estrangulando a los reclusos (clases parias o bajas trabajadoras), y el motín (la violencia o la guerra), también está cada vez más cerca.
No creo que nadie quiera morir de hambre o frío con la santidad que morían devorados en el circo romano los cristianos.
Cuando hay hambre, las hostias o el cuerpo de cristo, se las puede meter por el culo el sacerdote.
El exotismo de la soledad
Publicado: 5 noviembre, 2022 en Conclusiones, fotografía, Humor, Lecturas, Maldito romanticismo, ReflexionesEtiquetas:cine, Citas, Humor, Iconoclasta, manuscritos, Música, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, sarcasmo, Ultrajant

Siempre son buenos los mediodías para estar solo. Es cuando la gente ya está en sus casas preparada y ansiosa para comer.
Con su horario estipulado y el mío siempre diferente al de ellos.
Es curioso que tras sesenta años de vida no haya caído en el acatamiento de los usos y tradiciones.
Y todo ello, sin grandes disgustos o debates.
He procedido con tal natural proceder a no hacer lo mismo que la peña, que pocos se han dado cuenta de mi disidencia social.
Soy genial, exclusivo, guapo, fuerte, fumador, irreverente, voluble, inconformista, inteligente, cordial, afectuoso, buen amante, artista, irrespetuoso y simpático.
Debo tener algún defecto, pero sinceramente, ahora mismo no sabría decir cuál es. En cualquier caso, de tener algún pequeño defecto, me haría más encantador aún.
Un romántico pragmatismo
Publicado: 4 noviembre, 2022 en Conclusiones, Humor, Lecturas, Maldito romanticismo, ReflexionesEtiquetas:cine, Citas, Humor, Iconoclasta, manuscritos, Música, Reflexiones de Iconoclasta, romanticismo, sarcasmo, Ultrajant

Cuatro lindezas, cinco o seis ternuras y algunas risas. Los caminos de la erección no son inescrutables, son completamente lógicos y previsibles.