La risa es un medio neurológico para equilibrar el exceso de mierda que estamos destinados a tragar desde que nacemos en esta sociedad o civilización, que es la misma en todo el planeta; pero con distintos instrumentos musicales y folclore. De aquí se deduce una ley tristemente jocosa: Cuanto más ríes más por culo te dan. Quiero decir: primero te dan y luego viene la risa tonta o terapéutica. Aunque hay veces que por esa risa te dirán: “Pues toma otra taza, gracioso”. O sea, que hay días que pareciera que entre las nalgas sostienes un CD y no de canto, sino por los extremos de su diámetro. Yo no quisiera dármelas de macho y listillo; pero he de confesar que soy un triste de nacimiento. No me río jamás. Soy el ser humano menos sonriente del planeta y mi recto está impoluto. Soy la tristeza del universo. Y si miento que se mueran los idiotas, que los parta dios con un rayo.
La bondad no es una virtud, sino la reflexión y el acto que surge de la inteligencia y la búsqueda o intuición de la justicia. Esa justicia que degradaron y humillaron en códigos de leyes los gobiernos de las naciones del planeta Tierra, hasta convertirla en un puré corrupto de hipocresía para protección de la riqueza y sus poseedores. Esa inteligencia que ha pervertido la sociedad hasta reducirla a un único mensaje electroquímico insectil; millones de veces chirriado por los millones de humanos-orugas. La bondad es un acto medido, una emoción razonada. Y no persigue recompensa. Ser bondadoso indiscriminadamente es el mayor acto de injusticia para los que se la merecen; traicionarlos está muy lejos de la bondad, de la justicia y de la ética. Sin embargo la superchería o ideología o religión, prostituye la bondad como método para alcanzar una santidad, un paraíso, un premio. Y exige ante todo, bondad hacia los líderes, amos y ricos (el perdón, respeto y obediencia a pesar de sus delitos y negligencias). Luego, hacia todos los seres humanos; excepto a los infieles cuando un gobierno decreta guerra. No todo ser humano merece un acto de bondad. En algún momento las grandes supercherías o ideologías o religiones del mundo pervirtieron la bondad amasando mansedumbre y fanatismo. Esta “bondad” es conocida como moral, un libro sagrado del buen ciudadano según los dogmas escritos a lo largo de la historia de la especie humana. La bondad predicada por las más importantes supersticiones o religiones o ideologías del mundo es un mero trámite que da ciertos privilegios ante los dioses inventados por los líderes salvadores y redentores. Una cartilla de cupones. La bondad solo se da en anónimos seres humanos que viven el día a día sin mirar a nadie y hacen lo que deben cuando deben. Lo hacen según la razón y la justicia, sin exigir dinero, votos o fama. Sin exigir la fe en ellos. Sin exigir el paraíso. Luego se encienden un cigarrillo paseando a donde quiera que vayan hasta diluirse en el paisaje.
Las plumas envejecen, se atascan. Se llenan de porquería como a cualquier ser humano se le ensucian las venas, el corazón, los pulmones y los genitales. Deben ser los restos acumulados de la vida, de tanto sufrirla, follarla y escribirla. No me parece divertido, ni siquiera ameno. Es pura literatura del hastío. Simplemente es. Y si escribes con rojo, tienes la fatídica sensación de que tus pensamientos se coagulan en el papel. Tampoco me parece ameno; pero sí macabro. Me place… La coagulación del pensamiento bien podría ser una expresión de aquel muerto romanticismo de la soledad y enaltecimiento del amor como tragedia y elevación. En el papel me parece ver ya las palabras modeladas con costras. Es tan orgánico… Podría decir que casi respira agónicamente el papel; pero no. Soy yo fumando que agito las hojas, como si un dragón intentara quemarlas. La sangre es más eterna y sólida que el semen, es otro hecho que tampoco es divertido. Ni macabro. Simplemente es. Por eso los mesías solo hablan de la sangre. Y las putas son vampiras incruentas. Putas y mesías, dicen que es lo más viejo de la humanidad. Es mentira, lo más viejo de la humanidad es mi pensamiento encostrado. No soy dios porque afortunadamente sangro. Y por ahora ya he perdido bastante sangre. ¡Bye!
Es hermoso ver a los patos nadar río abajo y arriba. Divagando con vete a saber qué, mientras sus patas funcionan automáticamente, ajenas a su pensamiento. Es divertido observar cómo se dejan llevar indolentemente por la corriente y de repente, cambiar de opinión e ir en contra sin esfuerzo alguno, disfrutando de ser ellos. Solo les falta fumar. Reflexionar que son perfectos y hacen justo lo que deben, una línea de pensamiento que surge de una forma natural. No están obligados a pagar por el pecado original o el de haber nacido y sacrificar fuerza y salud a un dios o un líder por el simple hecho de vivir. El ser humano en sus sociedades antihigiénicas, antiéticas y criminales debe pagar caro el haber nacido. El ser humano en sus sociedades antihigiénicas, antiéticas y criminales debe pagar caro el haber nacido. No existe en el mundo, salvo los animales de ganadería, otra especie que nazca con pecado original y condenada al tributo o sanción por haber nacido. O deberíamos decir “nazido”, con absoluta propiedad y sin faltar a la realidad. Ningún ser no humano del planeta puede imaginar ser culpable de vivir. Solo la humanidad tiene la suficiente deficiencia mental para no concebir la vida sin pecado, ni pagar caro con una cadena perpetua a trabajos forzados y humillación el respirar. Un primer mono humano creó una sociedad donde el nacido es culpable y está condenado hasta la muerte. No es el gran secreto de la vida precisamente. No digo nada nuevo, solo me limito a describir mis observaciones de la naturaleza y los hechos evidentes. En algún momento un humano incapaz e inútil para la caza o subsistir; pero con el don de la envidia y la codicia, decidió vivir a costa de su clan de unos pocos monos. Y la humanidad evolucionó desde ese hijo de puta y de los idiotas que no le aplastaron la cabeza con una roca. Evolucionó endogámicamente desde esos genes que la definirán hasta su extinción. Y así hasta llegar a este momento, donde un ser humano, yo, debe escribir lo que es obvio para no olvidar ni por un segundo que es descendiente de un cabrón que no tenía la suficiente inteligencia y fuerza para cazar. Y por envidia y ambición lo estropeó todo convirtiendo a todo ser humano recién parido en criminal por vivir. Y claro, a los criminales hay que tratarlos con mano dura y darles unas cáscaras de premio si muestran obediencia. No hay que olvidar que el humano es esclavo de sí mismo por su intelecto inexistente, ergo también de la envidia y la codicia de los no aptos para la libertad: los gobernantes o líderes que nacieron sin habilidades para sobrevivir y tuvieron que parasitar a los aptos, que llamaron pecadores originales para seguir en el poder con la invención de dioses en forma de triángulo, becerros, toros, corderos, serpientes… La especie humana es una de esas mutaciones que no debería haber sobrevivido; pero por alguna aleatoriedad supo hacerse parásita en el planeta. Todo humano es pecador al nacer según dogmas, según políticos o religiosos (no hay nada que los distinga en esta era ya tecnológica). Según los poderosos (con “j” inicial por favor) para mejor definirlos. Es una ofensa a la dignidad y la razón que solo afecta a unos pocos seres humanos con una inteligencia eficaz que trabajan sin otra opción para alimentar a los puercos por una mera cuestión de supervivencia, no por respeto o porque se crean culpables de algún pecado original de mierda religiosa. Porque la religión es y era política, no hay diferencia. De ideologías y dogmas se alimenta la actividad insectil de la especie humana en su cobardía, envidia y estupidez. Por otra parte no hay donde elegir por mucho que conozcan la realidad. Deben hacerlo porque han sido paridos en un mal mundo, en una mala sociedad digna de ser exterminada y erradicar su podredumbre que afea el planeta. Les prohibieron aprender y ejercer su naturaleza, les castraron su posibilidad de vivir libres y por sí mismos apenas nacer. Que nadie se crea que nací indigno e incapaz como aquel primer mono con ambición por frustración, o de aquellos pobres idiotas que lo obedecieron cuando pudieron matarlo. Soy consciente de la mierda con la que intentaron cubrir mi pensamiento, mi inteligencia, desde el momento en el que nací. Afirmo sin duda ni retórica que la vida de cualquier ser humano es más mísera, pobre e indigna que la de cualquier otro animal en el planeta. Y esto, es un hecho, por mucho que quieran aplicar filosofías que solo son pobres sofismas para el consuelo de tantos miles de millones de seres ya, subhumanos. Nacidos con el pecado original y su condena. (Recuerdo vivamente aquel dibujo del libro de catecismo en el colegio, que indicaba en qué lugar de la cabeza del bebé se encontraba el pecado original.) Es denigrante la cochina realidad… Aquel gran error de imbecilidad e incapacidad de hace cientos de miles de años, cuando no mataron al más débil del clan. A aquel primer ambicioso inútil que grabó sobre la genética humana la única y exclusiva mirada que caracteriza desde entonces al ser humano, única en el planeta: la de la envidia. El verdadero y real estigma humano. No murió lo que debía, es así de simple y trágico. Una gran desgracia que se hizo una bola gigantesca hacia la degeneración y decadencia de una especie, de las más jóvenes del planeta y que afortunadamente, no tardará mucho en extinguirse dejando espacio a las especies perfectas, libres de los pecadores originales. Lo importante es que desaparezca la especie humana, no salvar a las abejas. Ojalá pudiera lavar mi sangre de aquella mierda heredada de los imbéciles.
El nacimiento del primer líder humano. Grar decidió no salir a cazar con la partida al amanecer. Pensó que mejor era alimentarse de lo que traía el resto de la manada de monos humanos. Si alimentaban a la vieja mona, a él también. Ya mostraba el brillo de la mirada envidiosa que caracterizaría para siempre a la especie humana. Aquella envidia le daba una inteligencia del engaño y la codicia, que no eran aptas para la supervivencia por sí mismo. Nunca se le dio bien cazar y a menudo era humillado por los cazadores útiles. Se quedó en el asentamiento a pesar de los gruñidos de reproche del resto del clan. La vieja hembra a la que Grar envidiaba, apenas podía caminar, su cadera atrofiada y deformada no daba más de sí. Se quedaba al cargo de la vigilancia, para avisar con gritos a la manada en caso de invasión de un clan rival. Grar y la vieja Bruhr se gruñeron con hostilidad cuando la manada se internó en el bosque. La vieja mona, con desprecio, lanzó al rostro de Grar un puñado de tierra y hojas. El macho inútil tomó del suelo una gruesa rama y la golpeó hasta matarla. Hasta que la cabeza se fundió con la tierra. Con la sangre de la mona se embadurnó el rostro y esperó a que llegara la partida de caza dormido al sol en un claro cercano. Al atardecer, las cinco hembras y los ocho machos, llegaron al asentamiento con tres torcaces, dos conejos y un jabato. Gritaron y gruñeron asombrados y furibundos al ver el cadáver de la anciana y el rostro ensangrentado de Grar. El macho alfa, Trun, un tipo pesado y osco, se lanzó con el puñal de sílex hacia el asesino. Grar había atado a la rama una gruesa piedra. Antes de que el puñal se acercara demasiado, la maza golpeó a Trun que cayó muerto en el acto con un surtidor de sangre manando de la sien. Acto seguido, Grar se acercó a uno de los monos más jóvenes, no más de diez años; ante la mirada atónita de la manada, le golpeó las tibias y el pequeño cayó al suelo aullando. Siguió golpeándolas hasta hacerlas pulpa. Le arrebató el conejo que aún llevaba en la mano y lo devoró desgarrándolo con dientes y dedos. El resto de la manada, de una forma inaudita, se acobardó. Ningún otro macho o hembra se atrevió a retarlo. No mató al pequeño. Hizo guardia a su lado para que nadie se acercara a ayudarlo. El crío, con toda probabilidad debía sufrir una trombosis pulmonar por las heridas, cada vez que respiraba tosía débilmente y expulsaba sangre. Cuando comenzaron a asar el jabato, Grar exigió blandiendo la maza, la mitad del asado. El pequeño que aún no tenía nombre, fue ignorado en su agonía. Un enjambre de insectos nocturnos cubría sus muñones ensangrentados y las garrapatas se engordaban enganchadas en brazos y nalgas. Lentamente se debilitaron sus gemidos y se convirtieron en rápidos jadeos. En un momento dado intentó coger aire y vomitó una gran bocanada de sangre. Murió por fin poco antes del amanecer. Y así fue en aquel amanecer, Grar era ya el primer líder político-religioso de un asentamiento humano. Folló a las hembras y parieron monos muy parecidos a él. El resto de machos, obedeciendo a Grar, no solo debía cazar, sino conseguir nuevas hembras robándolas de otros asentamientos. Antes de llevarlas ante Grar, eran montadas por los raptores en el bosque. La manada de monos humanos, creía que la agresividad de Grar les protegería de otras tribus rivales. No era así, Grar no era valiente con quien no conocía. Negoció hembras y crías como esclavos y comida a clanes rivales y se aliaron. Se formaron los cimientos de los gobiernos. A partir de aquel momento, los individuos serviles y no aptos para la caza y la supervivencia hicieron coro de adulación a los dominantes inútiles, y se convirtieron en hechiceros o en acusadores: jueces religiosos, adivinadores… Toda la parafernalia parasitaria de toda sociedad. Los crías que nacían, mayoritariamente portaban el gen de la obediencia y el miedo de forma ya irreversible. Descendemos de aquellos envidiosos y de aquellos cobardes. Y nada ha variado salvo la decoración. Y que nadie se equivoque, los monos inteligentes y creadores han sido la excepción en estos centenares de miles de años, el resto de monos simplemente usurpó el conocimiento y los descubrimientos de aquellas pocas rarezas con inteligencia inventiva e investigadora que surgieron como anomalías o mutaciones. En los últimos cinco mil años se perfeccionó y asentó la cobardía y la envidia en el ADN humano gracias a la higiene y el conocimiento de la curación o medicina, que dieron una vida más longeva a la humanidad y por tanto, se produjo una reproducción ratonil de los seres humanos convirtiéndose así en una amenazadora plaga. Si no hubiera sido por esas pocas mutaciones humanas con inteligencia que prolongaron la vida humana, a día de hoy lo único humano que se encontraría en el planeta estaría grabado en una piedra, sería un fósil. Más que sufrir el pecado original, la especie humana debería sentir vergüenza de lo que pudo ser y fracasó: un animal digno sin pecados, sin una vida humillada desde el nacimiento mismo.
Hoy he tenido un quebranto al despertar, no suelo mirarme al espejo, estoy harto de ver más de lo mismo. Y lo he hecho. Y me he alarmado. Me ha llamado poderosamente la atención que está noche no he acabado de hacer la transformación a lobo, me he levantado con los restos de la bestia a medio hacer en mi bello rostro. Incluso yo mismo me he repelido y he gritado “¡Vade retro, bestia inmunda!”. Luego, también he pensado en otra posibilidad menos mágica y más romántica: mi vida como puta. Ya cansada y desgastada, cobrando una mierda. El último cliente me debió haber tratado muy mal. No lo recuerdo… Bendita sea la raya blanca y sus restos en la mesita de noche. Qué asco de vida y yo tan despierto. Luego me he “arrascao” el culo malhumorado, con marcada displicencia. Y no deja de fascinarme la despreocupación y el empeño con el que me denigro en cualquier momento, sin rubor; aún con la resaca de una licantropía a medio hacer. O una puta con exceso de trabajo y perfeccionista. Y ahora, mirándome a mí mismo fija y dolorosamente me pregunto con cierta existencialidad, si hoy habrá subido el precio del tabaco para acabar de joder la marrana. No sé, no debería haberme mirado. Ahora es tarde. ¿Y si en lugar de hombre lobo o puta no soy más que un miserable troll? Qué angustia… El mal está hecho. Tengo hambre.
¿Dónde escondes la libertad para que el hijo de puta no te la arranque? En el culo no, porque te lo petarán con hierros ardientes. En la cabeza tampoco, te la abrirán a martillazos. En los dientes menos, porque te colocarán electrodos en los genitales y se romperán cuando los aprietes por el dolor. Bajo las uñas ni lo sueñes, tienen alicates oxidados. No metas la libertad en la mochila del colegio de tu hijo. Olvídalo, hay pequeñas cabezas decapitadas clavadas en picas justo al lado de las banderas de los hijos de puta, a la entrada de los colegios. Podrías haber escogido traficar con drogas, los hijos de puta te la quitan, se la quedan y te dejan tranquilo. Hubiera sido mejor que traficar o usar la libertad. Has cometido delito de anatema. Podrías meter la libertad en una bala y disparar al hijo de puta por la espalda antes de que sepa que piensas libre y salvaje, sin escrúpulos concebidos, con las palabras exactas y precisas. Y a ver si luego es capaz de extraerse la bala de la cabeza y confiscar tu libertad si tiene cojones. O coño. O compra símbolos religiosos y los contaminas con tu semen libre y espárcelos por la calle, cuando algo es gratis la gente te lo quita de las manos huela como huela, o se agacha si es menester. Y se untarán los dedos y tal vez los labios con tu láctea libertad. Usa trocitos de banderas como pañuelos desechables… Lo cierto es que si hubieras escogido cualquier delito material tendrías posibilidades de sobrevivir; pero ¿escribiendo ideas libres con palabras descatalogadas y prohibidas por la moral de mierda? No sabes lo que has hecho, mano. Nunca debiste cometer esa herejía, por muy libre que te creas, por la verdad que sea. Si hubieras contado alguna superstición, como la religión o algo ideológico como política de ganadería de rebaños humanos o cháchara pseudo filosófica de magnates aburridos; tu vida no correría peligro. Desde el mismo momento que escribiste “El ojete del culo no es un órgano genital como una polla o un coño”… Que dios, si existiera semejante burro, se apiade de tu alma. ¡Huye!
¿Y si solo soy el argumento de un mal guionista? Un libreto negado. Unas horas perdidas. Algo que no vende. ¿Existirá semejante ser capaz de imaginar un hastío tan monumental? Deberían pegarle un tiro en la cabeza para acabar con su sufrimiento. Sobre todo con el mío. Y se cree un carismático atormentado.
Ocurre que a veces me encuentro desprevenido, indefenso ante el drama de un pasaje literario o una escena cinematográfica. Con la guardia baja. Es muy embarazoso cuando el llanto se agolpa al borde mismo de los párpados. Jamás parpadees. Cualquier movimiento volcará las lágrimas y costará dios y ayuda de parar. Da gracias a la soledad, a la intimidad. De que nadie sepa. De que nadie vea. Me siento invadido de lástima hacia esos personajes que sufren aquí y ahora ante mis ojos; las coordenadas del presente y el ánimo: la realidad. La mía. Es vergonzoso llorar por tamaña banalidad. Me siento idiota. No es por el drama exactamente. Quisiera que existieran los que sufren. Son buena gente. Y quedo abandonado, perdido en esas coordenadas ilocalizables en ningún mapa. Perdido en mi realidad, no los encuentro. El llanto es por su inexistencia, no han nacido. Pobres míos… Que la aflicción se derrame secretamente.
Pedir deseos y que se cumplan, aunque sea a costa del sacrificio de otro ser… Hay que ser mezquino. Bien, froto la lámpara y deseo ser super mega billonario en euros de curso legal. Es importante especificar bien lo que quieres, los genios son unos hijos de puta muy irónicos y guasones. Si no eres cuidadoso te podrías ver cubierto con “euros” del Monopoly. Es el problema con estos genios volubles y endiosados, se creen muy listos.
Viendo una película de terror recapacito sobre las cosas horrorosas de verdad. Y llego a la conclusión de que por muy terrorífica que quiera ser una película, no puede ser peor que te taladren una uña sin cariño alguno o anestesia para drenar la sangre acumulada por un golpe o que la reparación de una persiana tarde ocho meses en realizarse. Eso sí que es desgarrador. En fin, lo que me encanta de las películas de terror superficial, son las protagonistas. Siempre son tetonas que al respirar agitadamente, sus tetas suben y bajan con hipnótica lascivia. Pretenden darles un aspecto juvenil de apenas dieciocho años; y al ser tan voluptuosas y carnales, parecen auténticas macizas treintonas (mature en idioma porno) y claro, dejan a sus compañeros machos de reparto como niños con pañal. Es pura masturbación desencadenada para los que inician la dramática y estúpida metamorfosis hacia la adolescencia. (YO, como soy viejo, necesito ver el pezón para cascármela) También es habitual que entre las pandillas de machos jóvenes en estas películas, haya uno tan feo y contrahecho que en lugar de aparentar diecisiete años o dieciocho, aparenta sesenta. Suele ser de los primeros en morir. Un castigo bíblico a su fealdad, y un recurso cinematográfico para no prolongar más tiempo del necesario su aparición ya que me deprime al público en caso de que le hiciera caso a la película y no anduviera haciéndose porros de maría. Este feo, además, es el que te lleva a esperar con impaciencia otra escena con la tetona corriendo aterrorizada con una camiseta de tirantes, o bien directamente con un sujetador que parece pegado con superglú a las tetas, porque por mucho que corra, salte o respire agitadamente, no asoma ni un trozo de la areola del pezón. Otra cosa a destacar es la situación idiota que muchos guiones proponen: intentar matar a un ser sobrenatural, semitransparente e inmortal con balas. Como si las balas USA fueran agua bendita que a chorros queman a los diablos vaporosos. Es en realidad, un mensaje subliminal de la Asociación del Rifle. Así que esto funciona inevitablemente, siempre así: un macho joven (el promedio de edad de los personajes en las películas de terror superficial) americano observa aproximarse a un espíritu maligno vaporoso (la tetona respira a su lado subiendo y bajando hipnóticamente sus lascivas tetas). Y de repente, el muchacho echa a correr al recordar aquel rifle que se le cayó en la poza séptica que usan en la casa de campo como retrete. Pretende asar a tiros a la maligna nube de gas o diablo cambiante. Muere el muchacho; pero con heroicidad. Y las tetas de la prota, suben y bajan, suben y bajan, suben y bajan, suben y bajan… No sé lo que pasa al final, tengo trabajo.
Iconoclasta, el hombre. 