Es fascinante, mágico e incluso espiritual observar las almas surgir y desprenderse de la tierra y los árboles cuando el sol derrite la escarcha de la noche. Hacen el frío más cálido y aterciopelado, no muerde con tanta fuerza el pensamiento. Tal vez sea por respirar las almas libres y serenas que se extienden por el prado silentes, sin drama. Las saludo en silencio, con la mano acariciando el aire. Y les deseo feliz viaje a donde quiera que vayan. Con cierta melancolía anticipada pienso que en mi último latido, antes de la definitiva horizontalidad, añoraré estos hermosos y escasos momentos que el mundo regala. Me gustaría que el sol hiciera eso conmigo, sacarme con su calidez de la tierra y darme la libertad de la flotabilidad. Pero sé que me quemarán como un puto neumático viejo o meterán en un cajón de hormigón. Aunque una vez muerto, me sudará la polla lo que ocurra. Estoy en el momento y lugar preciso para variar. Es lo único que ahora me importa y gozo. Y casi siento desprenderme de mi piel siguiéndolas y dejar mi carcasa aquí y ahora que todo es perfecto. Es importante acabar bien. “Vivir agota ¿verdad, amigas?”, pienso. Siento… À bientôt! bellas almas. Ya pronto…
Y mientras los rayos caían a nadie alcanzaban. A todos los tontos se les aparece la virgen… Y claro, como no hay depredador que se alimente de carne humana (no con la frecuencia y cantidad satisfactoria), hay superpoblación y sus incomodidades. Los “malos rayos que te partan” siempre han resultado ser una vana esperanza. Una retórica pueril. Superstición provinciana. Joder…
El frío se apodera de los pies, los insensibiliza. Y las manos hace torpes. En los ojos se congelan las lágrimas y en la nariz se forman carámbanos. Los labios se agrietan haciendo de la sonrisa, si la hubiera, dolor. Tal vez por esto, y tiempo más adelante por el oscurantismo de la eterna maldición del estado/dios, se inventaron las fiestas paganas y religiosas de invierno para dar consuelo y esperanza a los humanos esclavizados, estabulados y asfixiados por el estado/dios de atávicos tiempos, donde frío y muerte iban de la mano junto a osos y lobos hambrientos. Hoy sólo queda un hipócrita banalidad consumista y la cobardía de una especie humana degradada hasta el punto de precisar un traumático reajuste genético que, si no fuera posible, extinción.
Las ilusiones de los cerebros castrados o apenas desarrollados se convierten y confunden con fantasías en animales humanos con una edad que debería estar alejada de la puerilidad. En lugar de plantear logros plausibles crean mitologías, milagros, azares mágicos como esperanzas para prosperar. La frustración de los humanos nacidos en cautividad se los come vivos y la fantasía infantilizada se ceba en sus cerebros seleccionados a lo largo de los siglos por el estado/dios para su explotación ganadera. No hay ilusiones, planes o esperanzas de construir, lograr o ganar con ingenio y esfuerzo. Los idiotas piden milagros una y otra vez a su dios o a la fortuna. E ignoran, son incapaces de entender que en realidad, sólo rezan y piden a un estado/dios ladrón y asesino. Así se repiten las fantasías en cada nuevo año, olvidando que el día uno, es la misma mierda de ayer. Es algo tan incomprensible para la inteligencia que la idea de una catástrofe nuclear surge como, ahora sí, una esperanza plausible para ganar la libertad y la dignidad, o para acabar con el estado/dios cueste lo cueste, duela lo que duela. Sin fantasías o alucinaciones de deficiencias mentales y cerebros a medio hacer. Un día más de invierno, el inicio del año de impuestos de usura del estado/dios. La misma mierda. Otra vez…
El uniforme de la libertad no existe, es una gilipollada. La libertad se te pudrirá en el ánimo ante un uniforme, una bandera, una frontera, una aduana, un decreto político, un mandamiento religioso, el salmo de un ideólogo de la paz, un desprecio al individualismo o una simple señal de tráfico aunque no conduzcas. Para ser libre sólo se requiere hacer lo que uno debe y si el tiempo es hostil, protegerte del frío, la nieve o la lluvia. Si quieres, haz lo que te salga de la polla. Y ante todo, ni caso al hijoputa que te prohíbe. El sombrero no indica libertad, sólo es una superficial vanidad que realza mi belleza innata y da cierto carismático misterio. Aunque no te acuerdes de que lo llevas. Y ya en el exterior, en la libertad que te has propuesto, insisto: no obedecer al primer hijoputa sea policía o civil que te diga que deberías estar en casa porque hay riesgo climático, por poner un ejemplo de tantos que hay de hijoputismo fascista prohibidor. Es ahí donde entra en juego el paraguas, al civil o policía que te inoportune le metes en la boca el paraguas cerrado y mantienes la presión hasta que en sus ojos aparezca en las escleróticas un derrame de sangre, eso quiere decir que ha muerto asfixiado y ya eres libre de molestia alguna y de ir donde te salga del coño o la polla. Experimentarás que la sensación de libertad será más gratificante que una corrida. Y camina, camina, camina… Acuérdate de arrancarle el paraguas de su boca muerta, porque es posible que te encuentres con otro durante tu paseo y debas matarlo también. Esto es sólo un ejemplo de hipotética situación y su resolución. No tiene por qué ocurrir; pero mejor llevar el paraguas y no necesitarlo, que no llevarlo y necesitarlo Cuida que el viento no se lleve tu sombrero porque es muy patético correr tras él, hay chusma presta reírse, tanta como ávida de prohibir porque tiene envidia de los libres que los deja en evidencia de cobardía Y que jodan a los vivos y los muertos mártires de la esclavitud que mueren tan lindos de asco, miedo y obediencia por el decreto de un hijoputa fascista. No me negaréis que la libertad es salvaje y energizante. Un chute en vena de jaco libre… Genial.
Escribo cosas directas, certeras e hirientes con los justos e imprescindibles ornamentos necesarios para dar interés al texto. Escribo con la misma intensidad que follo, lenta e impíamente para aplastar toda voluntad y remilgo en pro de la consecución del placer. Ya ha habido demasiado dolor. Ahora el dolor lo doy yo y lo tomo de quien elegí con la misma precisión y voluntad que escribo lo que nadie quiere leer. Negando la gracia humana de la bondad, la que queda en ella y en mí si alguna vez la tuvimos Escribo como follo, destruyéndome. Destruyéndonos… Y al igual que al joder soy animal en celo, me deslizo como bestia de deseo e ira con palabras sucias de mellados y oxidados filos por el papel. Como desgarro la piel que jodo. Sin más finalidad que la destrucción de todo aquello que nos quisieron inculcar robando nuestra infancia y juventud. Mi rabo es mi pluma y mi pluma apuñala ojos que leen sin acabar de comprender. Mi amor es la más bella del mundo y su coño sabe a azufre, he desgastado su piel lamiéndola y escribiendo los versos cardenalicios de la catedral del dolor y la vejación. Soy un cerdo hociqueando en el coño de mi crucificado amor y denigrándome en el papel sin pudor, sin importar nada más que mi mortificación, para no tener ya nada que perder y arrasar con todo lo que han podrido y eternizan. Lo malo lo hago mejor que nadie. Quiero que mi diosa crucificada sienta el gozo de tener un macho a la medida de su hambre e irreverencia. Entre escribir y follar, sólo varía que no firmo mi acta con mi leche rezumando de su maltratado coño que me enloquece y embrutece. Escribo ante la cruz de mi puta diosa y el dolor brota formando las palabras necesarias para maldecir al mundo y su humanidad imbécil que surgió de un accidente genético que nunca debió ocurrir. Y mi amor crucificado le saca la lengua a dios diciéndole que soy suyo y mis palabras en realidad, son su obra.
Me gusta la fantasía que trae la niebla borradora de identidades y perfiles, difuminando la brusca y delineada realidad y su monolítica y sólida uniformidad. Siento al respirar un jadeo sostenido que no llega a concluir porque los segundos se desdibujan y no acaban de formar el minuto. Es todo un acto de relatividad… Soy un físico loco o lo fui. No sé… Toda magia está bien, aunque duela. Lo que importa es que cambie, que por unos minutos el mundo sea distinto. Es el vapor de tantos muertos, que con el frío adquiere más cuerpo, incluso un pensamiento y su ilusión de descender arrasando las montañas para bajar a la ciudad y pasear y sentirse vivos. Tal vez, se quieran llevar a algún conocido con ellos que añoran. Es tan voraz la niebla que me pregunto si faltará un pedazo de la montaña cuando el sol acabe con ella. ¿Si entrara en ella me devoraría? No puede doler, se la ve suave y los árboles no tiemblan. Sólo es un infantil arrebato de fantasía, el deseo de experimentar una magia que no existe. Aunque no estoy seguro de ser un jirón evocando cuando una vez estuve vivo. Lo peor que puede pasar es que me disipe con el sol. Seguro que no duele. No me gusta el dolor. Aunque si he de pagar con él un pasaje a un lugar mejor, tampoco estoy cerrado a un buen acuerdo.
Esperanzas impávidas, sin emociones visibles, son las que mantienen los rotos que conocen la frustración y las imposibilidades de las cosas, donde cosas = humanos. Los humanos son cosas porque son ajenos a la esencia natural del resto de las especies animales. El humano, mayoritaria y secularmente, es una especie animal de mente insectil y cuerpo de mamífero. ¿Qué animal se puede permitir unas vacaciones y no morir de hambre? O peor aún ¿qué animal es capaz de vivir esclavo toda su vida? Excepto los de explotación ganadera que nacen muertos o temporalmente vivos. Dios creó a los animales y ya harto y hastiado, al ser hombre y a la mujer como su esclava. No me invento nada, está en las sagradas mamadas. Datos, datos, datos…. Pero existen las cosas rotas, los humanos rotos que fuerzan la pasión más allá de lo que la lógica y mediocridad pueden entender. Se fragmentan, desgastan y agotan la vida con muy pocas esperanzas de ganar.
Hay una voluntad de trágico romanticismo en romperse una y otra y otra vez. ¡Qué valientes son los seres que se dejan rasgar el alma y la piel por la pasión de amar! Por deseo. Por trascender. Por sentir. Por existir. Por un amanecer con su amante. Porque se equivocaron una vez e insisten en volver a equivocarse. Se parten en dos mentes, una es para quien desean y la otra sobrevive en la realidad en la que son presos. No existe el amor perfecto y eterno; pero no se rinden acunando su fragilidad, protegiéndolo incluso de la propia química de sus biologías. Y temen lo peor: que cuando el amor se haga tangible se infecte de mediocridad, de la realidad. La realidad es un lugar hostil para algo tan etéreo como el amor. Lo saben y por eso han partido su mente en dos pedazos, en dos dimensiones, en dos universos: en un sueño de acceso restringido que los hace únicos y abandonados. Y una praxis que les permite las elementales tareas de supervivencia. El sueño al que asisten cuando la realidad los aplasta y les roba la alegría tan poca. No dan consejos de amor y pasión aunque son ingenieros doctorados en arquitecturas oníricas del amor y la pasión. Seres que escriben metáforas arcanas, indescifrables para los intrusos y otros hongos. Se abrieron el pecho con sensualidades y construyeron dentro una cámara acorazada de seguridad contra la vulgaridad para su tesoro de amor. A veces divago… Me gustaría ser un superhéroe del amor; pero es tarde. Mis fracturas no se regeneran ya no cicatrizan. Un día con una tos, se me escapó el amor de mis pulmones rasgados. No puedes romperte continuamente y pretender salir ileso. Quedan secuelas. Al final de la fortaleza, sólo queda un eco de amor que podría derivar en locura. El amor nos degasta porque es su función, se alimenta de ilusiones de nuestro pensamiento, del cerebro, del alimento, de nuestro tiempo… El amor es frágil, pero exige fortaleza para resistir sus embestidas. Os veo sangrar por dentro y llorar quedamente por fuera con una sonrisa que no engaña. ¡Cómo os admiro, mis apreciados quebrados! El amor debe ser violento en su pasión y demoledora exclusividad; pero al igual que con una tormenta, no se puede luchar contra él. Sólo soportarlo y que su viento no te arrebate de la realidad y te precipites a un purgatorio donde nadie tiene la posibilidad de hacer tangibles los deseos mínimos. Donde no es posible dar o recibir y colapsa la mente. Una vez experimentado el amor, no sólo se pierde el miedo a la muerte. Hay momentos de angustia que te preguntas dónde está esa hija de puta para llevarte lejos de tu tragedia de amor. Lo peor de un tiempo sin amor es la visión de un horizonte vacío. Los rotos sois unos privilegiados de la tragedia. Puedo escuchar vuestros corazones forzados y buscar el aire del amor dibujando sus labios en el aire con un dedo que gotea la esperanzas muertas. Vuestra agonía es la más hermosa, fascinantes vuestras fracturas y la determinación de no curarlas. Y lo más increíble es que toda esa épica, un día la volveréis a vivir. ¡Qué locos mis rotos! Qué generosidad derrochadora de vida. Alguien os aconsejó prudencia y dijisteis: Y una mierda. ¡Bravo, mis ensangrentados seres admirados! Mujeres y hombres rotos derrochándose, dándose a sí mismos como materia combustible. Regalándose a pesar de la realidad que los somete con su vulgaridad, cotidianidad y banalidad. Un cártel de mafias que como la banca, siempre nos vence. La cuestión es cuánto tiempo aguantar. Por ella o por él, bien vale una fractura ¿verdad? Y otra más… Qué delirio y privilegio ser uno de los pocos rotos que habitan en la Tierra. Nadie contará vuestra historia porque el amor no es un libro, es un vapor, una emotividad, un padecimiento y placer que escapa a toda lógica, mesura, planificación y voluntad. Si el amor dotara de una visión superior a los amantes se verían como hermosos zombis con rosas clavadas profundamente en el pecho y los sexos palpitantes porque no hay pasión sin una carne que la contenga. No en esta dimensión. Guardáis silencio porque no os fiais de mí, que sólo soy una gris realidad. Tan solo ejerzo de notario, sin afán de lucro. Gracias por mostraros abiertos, sólo pretendo admirar lo que ya no puedo sufrir porque ya no hay tiempo y un ataúd es el aislante perfecto del amor y su desproporcionado voltaje. Cortocircuitos neuronales, fisuras entre el tejido muscular, roturas óseas, hernias y corazones al límite del fallo cardíaco; son las patologías de los rotos por amor y la pasión en un lugar donde un liquen mezquino lo cubre todo. Los puedes distinguir porque sus miradas están saturadas de curiosidad y determinación, como si miraran a tus espaldas cosas invisibles. Captan las invisibles e inaudibles frecuencias del amor. Yo mismo soy un roto; pero ya desgastado, apenas tengo una poca carne para el amor y ningún hueso que ofrecer. La pasión es una droga degenerativa para el organismo. Soy un yonqui con las venas podridas.
Iconoclasta, el hombre. 