Tras unos años de remodelación, el vertedero que es España y sus taifas, tan afanosamente excavado por Franco, vuelve a operar a pleno rendimiento para Europa y el norte de África.
Los cerdos del nuevo y normal fascismo español querían más y ahora ya casi lo han conseguido todo. Es tan triste como repugnante.
Ya no me queda más que ser tu nocturnidad.
La luz no me permite ser la piel que te cubre.
No me queda más remedio que ser un aire que te ama cuando el mundo cierra los ojos, cuando cierras tus ojos.
Deambulo por los campos oscuros conjurándome a mí mismo. Elaborando un amarre nocturno con flores lilas que he recogido con los últimos rayos del sol en una esquina del horizonte y ramas de zarzamoras erizadas de púas para protegerlas de la maldad del día que me condena a vivir sin ti. No es perfecto, porque algunos pétalos se han manchado de sangre; pero les da un aire de hermosa tragedia.
A mí no me duele y a ellas tampoco, no hay ningún mal en ello. Nadie me puede llamar vampiro por unas gotas caídas al azar de la desesperación.
Seré un siseo sensual y nocturno en tus labios, en tu oído; un frescor en tus muslos.
Lo que la luz me quita, se lo robaré en la oscuridad.
Tengo mis recursos amatorios.
No será fácil que alguien o algo evite que llegue a ti.
No será tan fácil, amor.
En la oscuridad de todas las noches, me convierto en una sombra más, en un invisible que una noche por fin, el amarre desesperado convertirá en aliento nocturno en tu boca.
Dicen que los encantamientos no existen, si ese es el caso, deberán llamarlos de alguna forma que permita su existencia; porque no conseguirán encontrar mi cadáver, ni en los días ni en las noches, cuando mi conjuro me lleve a ti y me deslice siendo niebla por tus pechos, como oscuramente camino frente a las negras montañas nocturnas con el universo negando la posibilidad de cualquier magia.
Cuando ocurra, no me confundas con un murciélago ¿eh?
Si no te arranco una sonrisa es que soy un mierda, cielo.
Iconoclasta
Foto de Iconoclasta.
El problema, la cuestión no es solo amarte, no es tan sencillo.
No sé si las cosas bellas residen en ti, o realmente eres la Guardiana de las Cosas Más Bellas.
Y aunque te ame en secreto, no tengo consuelo.
Porque no hay cosas bellas sin ti.
Si no te abrazo, no puedo acceder a lo excelso.
El destino es una trampa diabólica. Exijo reparación, exijo la alegría que me corresponde. Te exijo a ti.
La opción a no tenerte es la nada, por mucho que te ame, por mucho que te susurre las obscenas confidencias de los amantes.
Sin ti se me acaba el mundo y temo caer por el borde, donde los mares se vacían en el espacio.
¿Entiendes ahora que insista en mi necesidad de ti?
Lo platónico me pudre y mi pene es una necrosis que envenena la sangre.
Tú dices que es paranoia.
Y yo digo que no me doblaría agarrándome el vientre si la vida no doliera.
Y te digo que te amo, Paranoia mía.
Besos desde el limbo, amor. Donde las bestias caemos al frío espacio arrojadas por los mares que mueren, flotando lejos de las Cosas Más Bellas.
Tan lejos de ti…
Iconoclasta
«Existen motivos abundantes para sospechar que la orden masónica moderna ha estado profundamente influida por la sociedad secreta de Francis Bacon —si es que en realidad no ha surgido de ella—, pero no cabe duda de que en su simbolismo están presentes los dos grandes ideales de Bacon: la educación universal y la democracia universal. Los enemigos mortales de la educación universal son la ignorancia, la superstición y el miedo, que mantienen el alma humana cautiva de la parte más baja de su propia constitución.»
(Las enseñanzas secretas de todos los tiempos de Manly P. Hall)
Gracias a internet las sociedades han superado aquellos tiempos oscuros de ignorancia, haciéndola llegar a todo el mundo, globalizando de asnos el planeta.
Me gusta decir que ojalá las palabras hirieran, que cortaran la piel además de provocar graves hemorragias en el alma.
Cosas de ser un romántico trágico y esta forma de vivir sin vivir en mí y bla, bla, bla…
Es simplemente exhibicionismo puro y duro, ganas de hacerse notar por parte de un mediocre.
Hay que ser duro con uno mismo para luego ser impío con la humanidad. Yo le importo una mierda a la humanidad, lo sé. Del mismo modo que la humanidad me importa igual que el precio de los tampones higiénicos menstruatorios, estamos empatados.
Degradarse es un entrenamiento como otro cualquiera, mejor que lo hagas tú que un sargento chusquero de mierda insultándote todo el día. Y ya sabes, si quieres un trabajo bien hecho, te la pelas.
La pluma además de herir, también serviría para suicidarme dado el caso de que la imbecilidad me acorralara irremediablemente.
Pero no la pluma de la foto, porque el plumín es de oro y se doblaría contra mi carne poderosa.
De hecho, ni siquiera lo intentaría, porque si quiero tirar el dinero, me voy al cine a ver una película de los héroes Marvel y de paso, me sirve como emético y purgante.
Si me suicidara, que no estoy convencido de que eso pase si las cosas no se tuercen demasiado con los dolores y esas cosas. Tengo instrumentos de corte mucho más eficaces.
Solo quería hacer vanidad del oro y exhibicionismo de mi piel ancestral y ya curtida.
Ya me estoy cansando de mí mismo, coño.
Ser absurdo también entretiene lo suyo.
Bye.
Si pudiera aplastar el planeta sobre uno de sus polos no pasaría nada.
Quedaría algo plano sin ningún cambio en su superficie.
Si aplastas una circunferencia, obtienes un círculo con la misma suciedad.
Qué mierda es la geometría.
No bastaría doblar la tierra, habría que cortarla por su diámetro, y darle la vuelta a las mitades para dejar un faz intacta y no pisada por la humanidad.
Habría muertes, pero de cualquier forma debían morir.
El ser humano tampoco cambia, demasiado por muchos que mueran; pero mientras vuelven a replicarse los insectos y adquieren madurez, pasará un tiempo de razonable dignidad.
Sinceramente, jamás podría llorar por la puta, a lo sumo diría un amén desganado cuando conociera su muerte.
Estoy seguro de que los otros la llorarán con sincero sentimiento. Y ya sabes, si hay maestros ¿para qué perder el tiempo haciendo tareas complicadas que además, no me dan ningún placer?
Pues eso, amén puta.
Alguna buena ha debido temer el gobierno alemán para que la Merkel pida disculpas por el intento de implantar más medidas fascistas de represión y acoso al pueblo.
Algo que no ocurriría jamás en España y sus taifas porque la dictadura y el falangismo o fascismo forma parte del tejido social de una nación tradicionalmente cobarde e indolente con los designios de sus amos. España tiene el récord histórico de haber aguantado la dictadura más larga y sangrienta de la historia, el hijo de puta de Franco fue un mal bicho que duró cuarenta años en el poder asesinando sin cesar; incluso a punto de morir el cerdo, dictó penas de muerte.
Pues bien, hay decenas de generaciones directas o bien inducidas por padres y abuelos que mantienen una entrañable nostalgia de aquellos tiempos de terror, y así es como decenas de miles de ignorantes muertos de hambre, afirman que con Franco se vivía mejor (porque para su escasa inteligencia e inquietudes culturales, les parecía de fábula). El actual Nuevo y Normal Fascismo Español del Coronavirus, confía plenamente en esas voces para reprimir, acosar, encarcelar y arruinar con impunidad absoluta a la población española, plenamente seguro de esa pródiga mansedumbre u obediencia. Y por supuesto, en una policía y ejército ansiosos de servir al régimen, of course. No sería nada exagerado aventurar que gran parte de la población se siente protegida por los nuevos serenos de las negras noches de prisión del Nuevo y Normal Fascismo Español.
En no poco tiempo, al igual que hizo el régimen del puerco Generalísimo, el Nuevo y Normal Fascismo Español del Coronavirus le pedirá a Argentina millones de latas de carne para paliar el hambre de su población. La historia es un ciclo que, en casos de cobardía y mansedumbre, los ciclos de tiranía y robo de libertades se repiten a velocidades lumínicas en muy poco tiempo.
No puedo dejar de sentirme fascinado por vivir en presente uno de esos ciclos que parecían solo cosa de literatura histórica hasta hace escasamente un año. Es tan ilustrativo y demuestra todo lo que he pensado desde pequeñito de la humanidad, que no dejo de felicitarme por ser tan listo.
España debería celebrar con desfiles militares su medio aniversario del Nuevo y Normal Toque de Queda Marcial del Nuevo y Normal Fascismo Español del Coronavirus, porque ya lleva robando la libertad casi seis meses. Y bueno, como va a durar posiblemente otros cuarenta años, pues no deja de ser un poco preocupante esta asfixia y acoso fascista.
Estar en un estado policial/militar como el español, sobre todo si tienes que vivir en las taifas más represivas como Cataluña, es lo peor que te puede pasar si no eres un mediocre cobarde castrado sin inquietudes culturales y de libertad.
A propósito, las putas ONGs, no denuncian el fascismo que asfixia la más mínima libertad (como en otros países de Europa que me sudan la polla), no denuncian ni por error el régimen policial/militar al que se ha sometido a los españoles, sean de la taifa que sea.
Y eso se debe a que las ONG, son ni más ni menos también, que el reflejo de una sociedad cobarde y capada; son una mediocridad con bozal asustados hasta el ridículo.
El coronavirus del fascismo español ha hecho de la cobardía toda una virtud. Es tan grotesco…
Pues eso, feliz medio aniversario de acoso fascista, de las negras noches españolas, más concretamente las peores: las catalanas.
Que los jodan por hijos de puta.
Me cago en el puto Dios.
Bona i puta nit de merda (en fascista catalán, el original, todo lo fascista se entiende perfecto, no problem -también se inglés, aunque me gusta más que me hagan el francés, una tía, of course; ser acosado por el régimen español no me hace maricón-).
Iconoclasta, el hombre. 